走廊尽头的煤气灯滋啦作响，将林惊蛰的影子拉长成扭曲的怪物。

他握紧配枪，指尖能摸到枪柄上那行刻字的凹痕——“你真的是来查案的吗？”。查克在前方带路，雨衣上的水珠滴落在陈旧的红木地板上，声音像某种节拍器。

“瑞秋·索兰度是重度妄想症患者。”查克的声音黏腻如蜂蜜，“她坚信自己是被冤枉的，甚至幻想出一个叫‘沈砚清’的医生在虐待她……”

林惊蛰的太阳穴突地一跳。

“——什么？”

查克回头，油灯的光映着他浮肿的脸：“您怎么了？脸色很差。”

林惊蛰的神经接驳器突然刺痛，一段陌生的记忆强行插入——

雪白的诊疗室。

沈砚清戴着金丝眼镜，钢笔尖划过纸质病历。

“你分得清现实和幻想吗，Ⅲ号？”

“警官？”查克摇晃他的肩膀。

林惊蛰猛地回神，发现自己的配枪不知何时已抵在查克眉心。冷汗顺着他的鬓角滑下，砸在制服领章上。

“抱…抱歉。”他收枪后退，靴跟撞上一辆推车。玻璃药瓶叮当碰撞，其中一支标签赫然写着：

氟哌啶醇·专供67号病床·林惊蛰

C区病房

铁门在身后关闭时，林惊蛰确定自己听到了锁芯转动的声响。

病房里弥漫着石碳酸和尿液的气味。靠窗的病床上蜷缩着一个女人，她的手腕被皮革束缚带磨出血痕，长发黏在汗湿的脸上。

“瑞秋？”林惊蛰翻开警官证，“联邦调查局的。”

女人缓缓抬头。

——那是陆离的脸。

“他给你注射了多少次记忆抑制剂？”她的声音像隔着水面传来，“才会让你忘记自己才是67号病人？”

床头的病历卡无风自动，翻到最新一页：