“嗯。”丁晚意轻声应着。

“你知道这花的种子是哪儿来到吗？”奶奶不等丁晚意回答，自顾自地接着说。

“这种子，是我还是毛丫头的时候，一个人送我的。那时候我才十来岁。”

“送您花种的，难道是......”丁晚意隐约猜到什么。

“嗯。是个从城里来咱这儿写生的学生，画画儿的。他说这地方山水好，他很喜欢，所以就留下来了。”

“他想在咱家借住，我爹娘看他是个读书人，人呢，斯斯文文的。于是就答应了。他白天出去画画，晚上给我讲城里的新鲜事，有时候也会讲外国的画。”

奶奶说到这些，声音里多了一些少女般的羞涩。

“后来呢？”

“后来，他家里给他写信，说是帮他争取到了一个去外国读书的机会。这个机会很难得。能去一个叫法兰西的国家留学，去学画画。他想了很久，最后还是决定去。”

“临走的那天，他给了我一包花种。说这种花很好活，开起来也特别好看，像蝴蝶一样。”

“他还说......”

奶奶的声音极轻地颤了一下，但很快恢复了平静。

“他说，等到来年这花开的时候，他差不多就该回来了。他说，小妹，你来年看着这花，就像看见我一样。等花开好了，我就回来，给你画幅像，就画你站在鸢尾花田里的样子。”

“那后来呢？他回来了吗？”

奶奶笑了笑，“没有。第一年，花开了，他没回来。托人打听，说是学业忙。到了第二年，花开的时候，他还是没回来。后来，我怕花种不够，所以花谢了以后就收着些花种，又再种下。”

“就这样年年攒，年年种。慢慢地，就从门口的几株，变成了一大片花田......我呢，攒下的是盼头，种的是念想。”

“再后来，世道乱了，就彻底没了音讯。”

丁晚意紧紧回握住奶奶的手。

奶奶反握住她，用力捏了捏，“头几年，是真难熬啊。后来年纪大了，慢慢也就想开了。”

“想开了？”

“嗯。晚晚，你觉得‘等’是个啥？”

“奶奶，我以前总觉得，等待是最痛苦的事。等一个不会回来的人，等一个不会实现的承诺，这得多傻啊？”

奶奶却释然地笑了笑。

“很多人觉得，‘等’就是干耗着，为了一个自己以为的圆满，远远望着，不管那尽头是希望还是失望。觉得只有等到了才好，不然就亏了。”

“难道不是吗？”

“不全是。”奶奶轻轻摇头，“‘等’不是被动地耗下去，是要更积极地‘活着’。”

丁晚意似乎有些难以理解。

“奶奶在等，等了他一年，两年，十年，一辈子。人是没等来。但奶奶种下他送的花，年年都会开，只要花开了就是有希望的。希望带来的是什么？是盼头。我有了你爸爸，你爸爸又有了你。”

丁奶奶歇了口气，目光又落回院里的花影上。

“至于他来不来，不是我能够决定的，那都是缘分。”

“我现在听您这么说，好像有点明白了。您等了一辈子，不是在空等，您用等待的时间在好好地生活，而我们的成长就是希望。”

奶奶欣慰地点点头。

“晚晚，你能明白这个道理，奶奶就放心了。这花啊，对咱们老一辈是生的希望，对你们年轻一辈，该是等待的信念。”

晚风拂过，小院儿里的鸢尾花在夕阳中摇曳着身姿，这些年的等待与守望，一直在奶奶的坚持中生生不息。

从花田到小院儿，鸢尾从未凋谢。

“奶奶觉得，人呢，也得像这花一样，得有点智慧。分清哪些值得等，哪些该放下。更要有点勇气，在等的时候，不被苦压弯了腰，照样活得硬朗。”

丁晚意怔住了。她从未想过，她和骆砚宸一样，那份“等待”的执念背后，都藏着一个不肯长大的自己。

奶奶轻轻握住她的手，“恨一个人，就像自己喝了毒药，却指望别人痛苦。就像把自己关在一个没有光的小黑屋里，光怎么进得来？把门打开，勇敢地走出去，才能看到更多好风光。”

“奶奶，我好像有点懂了。”丁晚意轻声说。

这时，奶奶缓缓站起身来，“我拿样东西给你看。”说着又回到屋里，然后从箱子的最底层，取出一个用红布包着的小相框。

是一张黑白照片。两个年轻人，穿着旧式军装，搭着肩站在一片鸢尾花田前面，笑得很开心。照片背面，用钢笔写着两行小字：与丁兄并肩于鸢尾花海，常记。

落款是：骆秉正

骆砚宸的爷爷。

原来，一切早已注定。

恩与债，缘与劫，开始与轮回，都在这片土地上，与鸢尾花交织在了一起。

就在这时，丁晚意听到门外的脚步声，越来越远，那像是一个熟悉的背影。

夜色渐浓，鸢尾花在月光下静静绽放。如同那些被时光掩埋却从未消失的约定，终于等到了重见天日的那一刻。