他们胡乱地将这些找到的酒瓶塞进一个木箱，像是逃离瘟疫屋一样冲了回去。

男爵依旧深陷在他的椅子里，呼哧呼哧地喘着粗气，小眼睛死死盯着门口，期待着他的“奇迹之酒”。

木箱被小心翼翼地放在他面前的地上，打开。

男爵的目光扫过那些沾满灰尘、标签模糊的熟悉酒瓶，脸上的期待瞬间凝固，然后迅速转化为更深沉的、几乎要毁灭一切的暴怒。

“这不是！”他尖叫起来，肥胖的手臂猛地一挥，将整个木箱打翻！玻璃瓶噼里啪啦地碎裂开来，劣质酒液混合着玻璃碴溅得到处都是，刺鼻的酒精味瞬间弥漫了整个餐厅。

“这不是我的酒！你们这些蠢货！白痴！你们骗我！你们和肯特一起骗我！”他咆哮着，唾沫横飞，“那是金色的！像蜂蜜一样！会冒泡泡的！不是这些垃圾！去找！再去给我找！”

他完全无法理解“死亡”意味着承诺的终结，意味着“香槟”可能永远不存在于这个偏僻的角落。他固执地认为，是这些无能的仆人没有找到，是肯特（哪怕死了）和所有人合起伙来藏起了他的宝贝。

接下来的几天，双峰堡陷入了一种诡异的混乱。

男爵陷入了偏执的狂躁之中。他不停地派出一波又一波的人去肯特的宅邸，甚至去搜查肯特可能去过的地方，命令他们掘地三尺也要找到那“金色的、会冒泡的酒”。他对领地政务彻底不管不顾，食欲甚至都减退了，整天念念叨叨，时而暴怒咆哮，时而像个被抢走糖果的孩子一样呜呜咽咽。

他甚至无法理解“肯特死了”意味着再也没有人能替他处理税收、判决和那些烦人的文件了。他只是单纯地、疯狂地纠结于那个失落的、关于美酒的承诺。

城堡的仆人和侍卫们在一片狼藉和男爵日益疯狂的咆哮中疲于奔命，内心充满了绝望。税官肯特的恐怖统治似乎结束了，但取而代之的，却是一个失去唯一支柱后、正陷入自我毁灭性疯狂的巨大婴儿领主。

那双峰堡的未来呢？没有人知道。男爵的世界里，此刻只剩下一个巨大而痛苦的缺口——那瓶永远无法到来的、名为“香槟”的幻酒。

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当男爵在他的餐厅里为了一瓶虚无缥缈的酒而咆哮发疯，当城堡的仆役和侍卫们在恐惧和荒谬的命令中疲于奔命时，消息如同长了翅膀，迅速掠过了双峰堡高耸的城墙，传到了下面的镇子和周围的村庄。

税官肯特死了。

起初，人们不敢相信。那个如同苍白梦魇、马蹄声和酒气就意味着灾祸的肯特老爷，怎么会死？这一定是又一个残酷的陷阱，是为了引诱谁说出大不敬的话而设下的圈套。

但一天过去了，两天过去了……城堡里没有派出新的税吏，市场上没有了那双冰冷巡视的眼睛，乡间小路上也再见不到那匹高大的、令人恐惧的骏马。

真的死了。

一种小心翼翼的、几乎不敢声张的喜悦，开始在最底层的茅屋间、在田埂上、在市场的角落里悄然流淌。

一个老农蹲在自家的田埂上，看着地里的庄稼，第一次没有计算着还要上交多少，自己一家能剩下多少活命的口粮。他浑浊的眼睛里，有了一丝微弱的光。

市场里，那个曾经被肯特的仆役故意摔碎了一筐陶器的摊主，小心翼翼地将一个新烧制的瓦罐摆出来，左右看了看，没有看到那个可怕的身影，他长长地、无声地吁了一口气。

夜晚，最破败的贫民区里，一些低矮的窗户破天荒地透出了微弱的灯光，甚至隐约传来了压得极低的、劫后余生般的交谈声和……几乎是哽咽的笑声。

没有欢呼游行，没有敲锣打鼓。长期的压迫和恐惧早已磨平了人们公开庆祝的勇气。他们的欢欣是沉默的，是藏在门缝后的，是体现在终于能挺直一点点的腰板上，是体现在夜晚能稍微睡得踏实一点的呼吸里。

他们不在乎肯特是怎么死的，是仇杀、是内讧还是遭到了神罚。他们只在乎结果——那座压得他们世代喘不过气的大山，突然之间，崩塌了。

至于城堡里那个傻子男爵的疯狂？

呵，那与他们何干？

那个巨大的婴儿领主，他为了丢失一件“玩具”而在他的象牙塔里打滚哭嚎。而塔外的人们，却因此获得了片刻喘息的机会，感受到了久违的、活下去的希望。

他们甚至对此感到一种黑暗的快意：原来那些高高在上的老爷们，也会因为如此可笑的事情而痛苦。原来他们珍视的东西，和底层人民珍视的东西（比如活下去的权利），有着如此可笑的天壤之别。