从展厅出来，伦敦午后的阳光带着稀薄的暖意。两人沿着街道沉默地走了一段，西里斯双手插在皮夹克里，目光扫过街边的店铺和行人。

“所以，”他忽然开口，打破沉默，“那个‘过程本身就有意义’，包括饿肚子？”

珀尔正低头看着路面，闻言抬起头，嘴角弯了起来。“不包括。这边走。”她带着他拐进一条更宽阔的街道，喧闹的人声和陌生的香气扑面而来。

红色的牌楼，金色的汉字，悬挂在店铺门口油光发亮的烤鸭，以及空气中浓郁混合的香料、油脂和某种清甜的味道。西里斯脚步顿了一下，灰色的眼睛迅速扫视着这片与他所知伦敦截然不同的区域，眉宇间带上了一丝不易察觉的警惕和探究。

“这里是唐人街。”珀尔解释道，领着他穿过人流，走进一家不算大、但坐满了人的餐馆。木桌椅，墙上贴着红色菜单，上面是密密麻麻的他看不懂的文字和少量英文小字。

他们在一个靠墙的角落坐下。一个系着围裙的中年女人快步过来，利落地放下两杯淡黄色的茶和一张手写菜单，用带着浓重口音的英语说了句“看看吃什么”就又去招呼别的客人。

西里斯拿起那张薄薄的、边缘有些卷曲的菜单，扫了一眼，眉头就皱了起来。“这上面写的什么？”

“是中文。”珀尔接过菜单，指尖点着上面的字，“我帮你点？有些你可能没试过。”

西里斯耸耸肩，表示随意，身体向后靠在椅背上，打量着小店里嘈杂的环境。人们用他听不懂的语言大声谈笑，筷子在碗碟间灵活起落。

珀尔对走回来的老板娘快速说了几个菜名，语速很快，发音很准。老板娘点点头，目光在西里斯身上好奇地停留了一瞬，又匆匆离开。

“你会说那种话？”西里斯端起面前的茶杯，闻了闻，是一种他从未接触过的、略带烟熏气的植物香气。

“一点点。我父亲是广州人。”珀尔也拿起杯子，双手捧着，“我小时候，他总用粤语给我讲故事。”

西里斯喝了一口茶，味道比他想象的复杂，不讨厌。“广州在哪儿？”

“中国。很远的地方。”她的目光似乎飘远了一瞬，“他以前是设计园林的，就是……一种很讲究布局和意境的庭院。后来因为工作来了英国，遇到了我母亲，就留下了。”

“园林。”西里斯重复了一遍，像是在脑子里把这个词和他知道的某种东西对应，但显然没找到，“你母亲呢？”

“她是法国人，在音乐学院教钢琴。他们俩……”珀尔笑了笑，笑容里有些怀念的意味，“一个觉得万事万物都要有看不见的韵律和节奏，一个相信所有的美都藏在自然的、不规则的形态里。他们为这个争论了一辈子。”

老板娘端上来第一道菜，是一盘晶莹剔透的虾饺，薄皮透着粉红的馅料。

西里斯看着那精致的点心，没有动。“所以你是……混合的？”他用了在魔法界描述生物血统时常用的词，但语气里是纯粹的好奇，没有褒贬。