腊月二十二，血罗刹的人出现了。

那天早上，天刚蒙蒙亮，哨兵就跑回来报信。他跑得上气不接下气，脸都白了，指着峡谷口的方向，结结巴巴地说：“来……来了！好多人！”

那声音又尖又颤，像被人掐住了嗓子。林清辞正在啃一块冻得硬邦邦的玉米饼子，听见这话，饼子往怀里一揣，抓起枪就往外走。走到门口，回头看了一眼——沈疏夜还靠在炕角，眯着眼，像没听见似的。

“走。”林清辞说。

沈疏夜慢吞吞站起来，拍了拍屁股上的灰——其实也没灰，就是拍着玩的——跟上来了。

队伍往山脊上爬。那山脊在峡谷东侧，地势高，能俯瞰整个谷底。雪还没化完，踩上去咯吱咯吱响，一脚深一脚浅。林清辞走在最前头，时不时回头看一眼。沈疏夜走在最后头，缩着脖子，跟只冬眠刚醒的土拨鼠似的，走三步喘两步。

爬到山脊上，他们趴在雪地里，用枯草和树枝盖住自己。草是干的，一碰就碎，扎得脖子痒。林清辞趴在那儿，只露出两只眼睛，往下看。

谷底，一支队伍正在缓缓移动。

人数比预想的还要多。林清辞数了数，至少三十人，全副武装。他们穿着黑色的袍子，在雪地里格外显眼——像一群乌鸦落在白纸上。有的背着枪，有的挎着刀，还有几个手里拿着那种长杆子的探器，杆子头上有圆盘，在晨光里一闪一闪的。队伍后头跟着几头牲口，驮着物资，走得很慢。牲口的蹄子踩在雪地上，一步一个坑。

沈疏夜趴在林清辞旁边。

他嘴里嚼着一根草棍，眯着眼往下看。那草棍被他嚼得稀烂，一股青草味儿飘过来，混着雪地的冷气，说不出的怪。他手里还攥着那根没点的烟，在指间转来转去，像转笔似的。

“这帮人，”他嘀咕道，声音压得很低，“阵仗不小啊。”

林清辞没理他。

那支队伍越来越近。一百米。八十米。五十米。林清辞能看见那些人的脸了——冻得发青，嘴唇发紫，眼窝深陷，像一群饿了一个冬天的狼。最前头那个，脸上有道疤，从额头一直划到下巴，像被什么东西抓了一爪子。

就在他们即将进入峡谷最窄的那段时，队伍忽然停了下来。

为首的那个疤脸举起手。那手很白，白得不正常，像在水里泡了很久。他环顾四周，目光从左扫到右，从右扫到左，像探照灯似的，最后停在他们藏身的这片山脊上。

林清辞心里一紧。手心开始冒汗，枪托上湿了一片。

那人的目光在他们藏身的地方停了很久。久到林清辞能听见自己的心跳，咚咚咚的，像有人在他胸腔里打鼓。然后那人忽然开口了，声音在寂静的山谷里格外清晰，每一个字都听得清清楚楚。

“出来吧。知道你们在那儿。”

那声音不高，但很沉，像石头扔进深水里，咕咚一声，闷得很。

林清辞咬了咬牙。他握紧了枪，手指扣在扳机上，正要下令动手——

旁边传来一声轻笑。

那笑声很轻，像风吹过草叶，可在寂静里格外刺耳。林清辞转头，看见沈疏夜正慢慢站起来。他拍了拍身上的雪，动作很慢，跟公园里晨练的老头似的。然后他大声说：“得，被发现了。别躲了，都出来吧。”

林清辞脑子嗡的一声。

叛变了？他叛变了？

他脑子里闪过无数个念头——那些“运气”，那些“巧合”，那些“不经意”的发现，那块石头底下的水眼标记，那张手绘的地图，那场面粉爆炸——全都是演戏？全都是为了这一天？他攥紧了枪，手指扣在扳机上，瞄准了沈疏夜的背影。

可接下来的一幕，让他更懵了。

沈疏夜大摇大摆地往下走。他走得不快，但稳得很，跟逛菜市场似的。一边走一边挥手，笑嘻嘻的，跟见了老朋友似的：“喂，老朋友们，好久不见啊！”

那疤脸的脸色变了。

不是愤怒，是——恐惧？林清辞趴在雪地里，透过枯草的缝隙，清清楚楚地看见那人的瞳孔缩了一下，像猫看见狗似的，往后挪了半步。

沈疏夜走到他面前，站定，歪着头看着他。那姿势很随意，像在打量一个不太熟的邻居。

“上次在林场，”他说，声音懒洋洋的，“你们跑得挺快啊。”

疤脸的嘴角抽了一下。他想说什么，张了张嘴，又闭上了。

沈疏夜回头，冲山脊上喊：“还愣着干什么？动手啊！”

话音刚落，埋伏在两侧的队员们一齐开火。

枪声像炒豆子一样炸开。那声音又密又急，震得人耳朵嗡嗡响。硝烟弥漫开来，呛得人睁不开眼。子弹像雨点一样扫向谷底，打在雪地上，溅起一蓬蓬白烟；打在石头上，迸出一串串火星。

血罗刹的人被打了个措手不及。有人还没来得及找掩护，就倒下去了；有人趴在地上乱开枪，也不知道打哪儿；有人扔了枪就跑，跑了两步又摔了，爬起来再跑。牲口惊了，嘶叫着乱窜，把驮着的物资甩了一地。那个疤脸蹲在一块石头后面，脸色铁青，嘴里骂着什么，听不清。

战斗持续了半个时辰。

血罗刹的人死伤大半，剩下的四散奔逃。林清辞带着人追出十几里，俘虏了七八个，才收兵回营。

回到营地的时候，天已经擦黑了。篝火点起来，火苗舔着干柴，噼啪作响。俘虏被捆了手脚，蹲在一边，低着头，不敢看人。队员们在清点战利品——几把枪，几把刀，几个探器，还有一些乱七八糟的符咒和药瓶。

林清辞没参与。他在找沈疏夜。

那人坐在营地边上的一块石头上，背对着篝火。他叼着那根没点的烟，眯着眼看天。天已经黑了，月亮还没升起来，只有几颗星星挂在头顶，又小又远。他脸上身上都是灰，头发上还沾着几片烧焦的碎屑，可那神态，跟没事人似的，悠闲得很。

林清辞走过去，在他面前站定。

沈疏夜歪着头看他，咧嘴笑了笑。

“怎么？”他问，“打胜仗了还不高兴？”

林清辞盯着他。那目光很复杂——有怀疑，有不解，有愤怒，还有别的什么，他说不清。

“你刚才，”他一字一句地说，“是故意的？”

沈疏夜眨眨眼。“什么故意的？”