一万八。一年学费，一万八千块。四年，就是七万二千块。再加上住宿费、生活费、昂贵的画材、可能的写生考察费用……林朝阳没有详细计算，但一个模糊而庞大的数字，像一块从雪山之巅滚落的、不断加速的巨石，轰然砸碎了他刚刚升腾起的、五彩斑斓的梦想气泡。

每年近两万的学费，加上其他开销，四年下来，可能超过十万，甚至更多。

十万。

对这个刚刚还清债务、家底尚薄、父母靠着小店和维修队辛苦攒钱、姐姐创业维艰的家庭来说，十万，是一个何其沉重的数字。

刚刚还在胸腔里擂鼓般跳动的心脏，瞬间被一只无形冰冷的手攥紧，沉甸甸地向下坠去。狂喜的潮水退得干干净净，只留下冰冷的、湿漉漉的沙滩，和沙滩上，那行触目惊心的数字。

画室里，其他查到成绩的同学已经炸开了锅。有人狂喜尖叫，有人抱头痛哭，有人已经开始打电话向家人报喜，声音里充满了对未来的无限憧憬。那些声音，此刻听在林朝阳耳中，却变得遥远而模糊，像隔着一层厚厚的毛玻璃。玻璃这边，是他独自面对的、令人窒息的现实。

他默默地退出网页，锁上手机屏幕。屏幕暗下去，映出他自己苍白、失神的脸。炭笔断掉的黑点，在画纸上像一个丑陋的伤口，嘲笑着他刚才片刻的忘形。

他慢慢站起身，走到窗边。窗外，天色更加阴沉，铅灰色的云层低垂，似乎要压到楼顶。光秃的树枝在寒风中摇晃，发出呜呜的声响，像呜咽。

过了。他过了。他离梦想那么近，近到似乎伸手就能触摸到美院那扇厚重、庄严的大门。

可是，那扇门的后面，除了梦想，还有一堵名为“学费”的高墙，冰冷，坚硬，横亘在他和他的家庭之间。

画室里喧嚣依旧。他却感到一种彻骨的寒冷和孤独。那种寒冷，来自对家庭经济状况的清醒认知，来自对父母姐姐辛苦付出的深切体谅，也来自对自己“非分之想”的、近乎本能的羞愧。

他不能。他不能再给这个刚刚走出泥潭、每一步都走得小心翼翼的家，增添如此沉重的负担。姐姐规划的那些应急资金、养老金、防御性配置……每一分钱都有它的去处，都关乎这个家未来的安稳。他的梦想，他的艺术，他的未来……在十万块的现实面前，显得那么奢侈，那么……自私。

他靠在冰冷的窗玻璃上，闭上了眼睛。长长的睫毛剧烈地颤抖着，在苍白的皮肤上投下浓重的阴影。胸腔里那股下坠的冰冷感，蔓延到四肢百骸。

许久，他睁开眼，眼神里那些因为狂喜而点燃的光芒，已经熄灭，取而代之的是一种过早到来的、沉重的平静，和一种近乎认命的黯然。他走回画架前，拿起那张印着合格成绩的手机，再次看了一眼，仿佛要将那行“第47名”牢牢记住，然后，用力地、一下一下地，按下了关机键。

屏幕彻底黑了下去。

他小心地将手机放回口袋，然后，拿起画板上那张被炭笔点污的素描纸，面无表情地，将它从夹子上取下，对折，再对折，折成一个厚厚的方块。没有撕，只是紧紧地、用力地攥在手心里，指节因为用力而泛白。

然后，他背起沉重的画具箱，没有和任何沉浸在喜悦或悲伤中的同学打招呼，低着头，默默地走出了依旧喧嚣沸腾的画室。

外面，寒风呼啸，卷起地上的枯叶，打着旋儿。少年单薄的背影，在灰暗的天色和凛冽的风中，显得异常沉默，也异常决绝。他沿着熟悉的街道，一步一步，朝着家的方向走去。步伐不快，却异常沉重，每一步，都仿佛踏在自己刚刚亲手掩埋的、关于梦想的灰烬之上。

艺考放榜，带来了希望，也带来了更残酷的抉择。而这个十七岁的少年，在走出画室的那一刻，似乎已经独自一人，默默做出了他认为“正确”的、却让整个家庭未来都可能为之扼腕的决定。他不知道，这个决定，即将在这个刚刚学会共同面对风雨的家里，掀起怎样一场关于“爱与未来”的、温柔而坚定的风暴。