“那我能相信什么？”江榆问。

倒影沉默了一瞬，然后笑了。那个笑容不是江榆的笑，不是淡淡的、疏离的、带着距离感的笑，而是一种温暖的、明亮的、像阳光一样的笑。这个倒影不是他的倒影，这个倒影是他想成为但从未成为过的、那个会毫无保留地笑、会毫无保留地爱、会毫无保留地把心掏出来交给别人的江榆。

“相信他。”倒影说。

“谁？”

倒影没有回答。他的身体开始变得透明，从脚开始，一点一点地消失。不是消散，不是融化，而是像被人用橡皮擦掉了一样，从下往上，从脚到腿，从腿到腰，从腰到胸，从胸到肩，从肩到头。在最后消失的那一刻，他的嘴唇动了一下，说了一个字。没有声音，但江榆读出了他的唇语——“沈渡。”

镜面碎了。不是被砸碎的，不是被震碎的，而是像被人从内部撑破了一样。裂纹从倒影消失的那个点开始，向四面八方蔓延，像一张正在张开的、巨大的蛛网。碎片的边缘在黑暗中发出微弱的光，光很冷，不是金，不是绿，不是白，而是一种全新的、从未见过的、像是把月光和冰水和绝望混在一起之后产生的颜色——灰蓝色。灰蓝色的光从镜面的裂缝中涌出来，越来越多，越来越亮，亮到整个世界都被灰蓝色吞没了。冰凉的、无声的、没有温度的灰蓝色，像一个巨大的、倒扣的碗，把江榆扣在了里面。

灰蓝色褪去的时候，江榆发现自己正站在一座宫殿里。

不是冥界的幽冥宫，不是归人栈那种简陋的客栈，而是一座真正的、宏伟的、用汉白玉和黄金建造的宫殿。穹顶高得看不到顶，穹顶上的壁画描绘着一个王朝的兴衰——开国、盛世、战乱、灭亡。壁画上的人物栩栩如生，不像是画上去的，更像是被封印在颜料中的、活生生的、还在呼吸的亡魂。

宫殿的地面是黑色的镜面，光滑得能照出人的倒影。江榆低头看，看到了自己的倒影，不是之前在镜面上看到的那个会哭、会笑、会说“相信他”的倒影，而是一个面无表情的、冰冷的、像一具行尸走肉一样的倒影。倒影的眼睛是空的，不是没有瞳孔，而是瞳孔里什么都没有，没有光，没有暗，没有情绪，没有人性。

方琳站在他右手边，短刀已经出鞘，刀尖朝下，身体微侧，目光扫视着宫殿的每一个角落。她的倒影在地面上和她做着完全相同的动作——扫视、侧身、握刀，但倒影的刀尖是朝上的，不是朝下的。刀尖朝上的短刀不是用来防御的，是用来攻击的。

陈虎站在他左手边，折叠刀在手，呼吸沉重但稳定。他的倒影在地面上，折叠刀不在手里，而在背上，刀尖正对着他的后心，像是随时都会刺进去。

林知之站在最后面，荧光黄的冲锋衣在灰蓝色的光线中变成了灰白色，那颗银色的铃铛吊坠不亮了，像一块普通的、没有光泽的、快要生锈的铁。他的倒影在地面上，手里拿着一把刀，不是折叠刀，不是短刀，而是一把真正的、巨大的、闪着寒光的砍刀。砍刀高高举起，刀尖对准了林知之的后颈，像是随时都会砍下去。

江榆看着那些倒影，看着方琳倒影里朝上的刀尖，看着陈虎倒影里对准后心的刀背，看着林知之倒影里高高举起的砍刀，看着自己倒影里那双空洞的、没有光的眼睛。他想起系统提示里的那句话——“不要相信你在镜中看到的任何东西，包括你自己。”不是让你不要相信倒影，倒影是假的，假的不会伤害你。是让你不要相信自己。因为在这个镜中世界，你自己才是最大的敌人。你的眼睛会骗你，你的耳朵会骗你，你的记忆会骗你，你的判断会骗你，你的情感会骗你。你的一切，都是假的。只有一样东西是真的——玉扳指内壁上那两滴眼泪、一根头发、一千二百个金色光点。

他抬起左手，拇指上的玉扳指在灰蓝色的光线中泛着微弱的、但稳定的绿光。不是灰蓝色，不是月光色，不是任何一种属于这个世界的颜色，而是属于他自己的、来自四百年前冥界的、不可被任何镜中幻象复制或扭曲的绿色。绿色照亮了他周围三尺之内的空间，照亮了方琳的脸、陈虎的脸、林知之的脸，照亮了他们脸上的表情——不是害怕，不是紧张，而是一种“我在，我还在，我还是我”的确认。

“走吧，”江榆说，声音在空旷的宫殿中回荡，“找出口。”

他迈出了第一步。马丁靴踩在黑色镜面地面上，发出清脆的、像玻璃碎裂一样的声响。那声响在宫殿中回荡，从一面墙撞到另一面墙，从穹顶撞到地面，从地面撞到倒影，从倒影撞到他们自己，在他们的耳膜上反复敲击，像一首只有两个音符的歌——碎，裂，碎，裂，碎，裂，没有尽头，没有终点，没有答案。

宫殿的尽头，有一面巨大的铜镜。

铜镜很大，大到能同时映出他们四个人的全身。镜面不是灰蒙蒙的，不是有雾气的，而是极其清晰的、像高清照片一样清晰的。清晰到能看清方琳战术夹克上每一根线头的走向，清晰到能看清陈虎折叠刀刀刃上那一道细小的缺口，清晰到能看清林知之冲锋衣上那粒被橘猫玩偶扯松的扣子，清晰到能看清江榆拇指上玉扳指内壁里那两滴眼泪、一根头发、一千二百个金色光点的每一个细节。

铜镜里映出的不是他们的倒影。

而是他们在这个镜中世界的“真相”。

方琳的镜中影像穿着战甲，不是现代的战术夹克，而是四百年前冥界第七卫的黑色铠甲，铠甲上有刀痕、箭孔、血渍，是她生前在战场上留下的、死后都不肯抹去的伤疤。她的腰间没有短刀，而是一把长剑，剑柄上系着一条红绳，红绳的颜色还很鲜艳，像是刚刚系上去的。

陈虎的镜中影像穿着病号服，灰白色的，宽松的，上面印着某个医院的名字。他坐在一张轮椅上，眼神空洞，嘴角流着口水，双手被绑在扶手上，像是为了防止他伤害自己。他的折叠刀不见了，直刀不见了，瑞士军刀不见了，多功能工具钳不见了，登山绳不见了，手电筒不见了，急救包不见了，压缩饼干不见了，能量棒不见了，牛肉干不见了。他什么都没有了。只有一张轮椅，一间病房，和一个忘记了自己是谁的大脑。

林知之的镜中影像穿着校服，不是荧光黄的冲锋衣，而是蓝白相间的、中国最普通的那种校服，胸口绣着学校的名字和他的姓名——林知之。他坐在一间教室里，不是在上课，不是在考试，而是在哭。哭得很伤心，趴在桌上，肩膀一耸一耸的，周围坐满了同学，但没有一个人看他，没有一个人安慰他，没有一个人问他为什么哭。他就像一滴水落进了油锅里，存在，但不被接纳。

江榆看着铜镜中那些影像，看了很久。然后他把目光移到了自己的影像上。

他的影像穿着白袍，不是四百年前冥主的白袍，而是一件更古老的、更朴素的、像是师父穿的那种灰色道袍。他坐在一块石头上，面前是一条河，河里的水是黑色的，看不到底。他手里拿着一个碗，碗里的汤是灰色的，冒着热气。他正在喝汤。一口，两口，三口。喝完了。他把碗放下，站起来，转身，朝着河的另一边走去。走了三步，他停了下来。他回头了，看着铜镜外面的自己，嘴角弯起一个江榆从未见过的、不属于任何记忆中的、全新的笑容。

那个笑容里没有温柔，没有慈悲，没有疏离，没有任何江榆熟悉的东西。

那个笑容里只有一样东西——

解脱。

像是终于放下了什么，终于忘记了什么，终于不再被什么束缚了。可以走了，可以离开了，可以不用再回来了。江榆看着那个笑容，心脏猛地缩了一下。不是因为恐惧，不是因为悲伤，而是因为他认出了那碗汤。那不是普通的汤，那是孟婆汤。喝下孟婆汤，就会忘记前世今生，忘记所有的爱恨情仇，忘记自己是谁，忘记自己从哪里来，忘记自己要到哪里去。干干净净地、空白地、像一张新纸一样地进入轮回。

他的影像在喝孟婆汤。

他为什么要喝孟婆汤？他不想再记得沈渡了吗？他不想再找回那些碎片了吗？他不想再做冥主了吗？还是说——他太累了。累到不想再记得任何东西，累到不想再找回任何东西，累到不想再做任何人的冥主、任何人的哥哥、任何人的爱人。只想做一个空白的、干净的、不需要记住任何人的、也不需要被任何人记住的、普通的亡魂。走过奈何桥，喝下孟婆汤，进入轮回，重新开始。

忘记沈渡。

忘记方琳。

忘记陈虎。

忘记林知之。

忘记所有人。

被所有人忘记。

江榆看着铜镜中那个正在走向奈何桥的自己的背影，看着那个黑色的、宽阔的、像是能装下整个世界的河面，看着那个在河对岸等待着他的、不知道是什么的、也许是虚无也许是终结也许是他一直在寻找的答案的东西。他的手在发抖。不是害怕，不是紧张，而是一种更复杂的、说不清道不明的、像是整个人生都在这一刻被抽空了的、巨大的、无处安放的、让人想蹲下来抱住自己膝盖的孤独。

一只手伸了过来，握住了他发抖的手。不是沈渡的手，是方琳的手。方琳的手不凉，是温热的，有很多老茧——握刀磨出来的、打拳磨出来的、在健身工作室教课磨出来的。老茧很硬，硌着江榆的掌心，但那些老茧是真实的，不是镜中幻象，不是任何虚假的东西。是方琳在四百年后的今天，在这个没有沈渡、没有援军、没有退路的镜中世界，用她长满老茧的、温热的、真实的手，握住了江榆发抖的、冰凉的、快要握不住任何东西的手。

“冥主，”方琳的声音很轻，但很稳，稳得像一根钉进石头里的铁钉，“那不是您。那是镜中世界想让您看到的假象。您不会喝孟婆汤的。因为您还没有娶沈渡。”

江榆的手指慢慢收紧了，握住了方琳的手。

“您还没有娶他，”方琳说，“您不会忘记他的。您不会忘记任何人的。因为您是冥主。冥主的记忆，不是一碗汤能抹掉的。”

铜镜中，那个正在走向奈何桥的背影停了下来。他站在桥头，一只脚已经踩上了桥面，另一只脚还在地上。他站了很久，久到河面上的风吹乱了他的头发，久到碗里的热气散尽了，久到孟婆在桥的那一头等得不耐烦了。

然后他退回来了。

他收回了踩上桥面的那只脚，转过身，看着铜镜外面的江榆。这一次，他的笑容变了，不是解脱的笑，不是如释重负的笑，而是一种温柔的、带着歉意的、像是“对不起让你担心了”的笑。

“你说的对，”他说，声音从铜镜中传出来，穿过镜面，穿过灰蓝色的光，穿过这座宏伟的、冰冷的、像坟墓一样的宫殿，落进了江榆的耳朵里，“我还没有娶他。我不走。”

他抬起手，把碗里剩下的那半碗汤倒进了河里。灰色的汤落在黑色的水面上，没有激起涟漪，没有发出声响，像是一滴雨落进了沙漠里，瞬间就被吞没了，连痕迹都没有留下。

然后他消失了。不是被抹去的，不是被吞噬的，而是自己选择消失的。因为他的任务完成了——提醒江榆，不要忘记。不要忘记沈渡，不要忘记方琳，不要忘记陈虎，不要忘记林知之，不要忘记那些在等他回去的人。不要忘记他还没有娶沈渡，不要忘记沈渡还欠他一句“我愿意”，不要忘记他们的故事还没有写完最后一页。

铜镜中的影像一个接一个地消失了。方琳的战甲消失了，变回了战术夹克。陈虎的病号服消失了，变回了军绿色登山包。林知之的校服消失了，变回了荧光黄冲锋衣。江榆的道袍消失了，变回了黑色冲锋衣、立领、遮住下巴。

一切恢复了原样。但不一样了。因为那个在奈何桥前转身的背影，那个说“我还没有娶他”的笑容，那碗被倒进河里的孟婆汤，已经永远地刻进了江榆的记忆里。不是碎片，不是画面，而是一个承诺——他不会忘记。他不会放弃。他不会走。因为他是冥主，他是沈渡的哥哥，他是方琳的冥主，他是陈虎的队友，他是林知之的江榆哥哥，他是那些还在等他回去的人的——所有人。

铜镜的镜面忽然裂开了。不是之前那种缓慢的、从中心向四面八方蔓延的裂纹，而是一种剧烈的、暴力的、像是有什么东西从内部猛烈撞击镜面的碎裂。裂纹从铜镜的中央开始，向边缘飞速扩散，像一张正在张开的、巨大的、愤怒的嘴。碎片四散飞溅，在灰蓝色的光线中划出一道道冰冷的、锋利的、像刀锋一样的弧线。

镜面碎裂之后，露出的不是墙壁，不是虚空，而是一条路。一条由无数镜面碎片铺成的、蜿蜒向前的、没有尽头的路。碎片的边缘在黑暗中发着光，不是灰蓝色，不是绿色，不是金色，而是一种全新的、从未见过的、像是把夕阳和血和玫瑰混在一起之后产生的颜色——绯红色。绯红色的光照亮了前方，照亮了路的尽头——那里有一扇门，门不大，只能容一人通过，门是关着的，门上没有把手，没有锁孔，没有任何可以打开它的机关。门上只有一样东西——一面镜子。很小，和人的脸差不多大，镜面是完整的，没有裂纹，没有雾气，极其清晰。清晰到能看清镜子中映出的不是前方的路，不是门，不是任何属于这个空间的东西，而是一个人。

沈渡。

沈渡站在镜子中，穿着那件黑色的旧衣，用发带束着头发，脚踝上系着红绳铃铛，赤着脚，站在一片虚无的、没有尽头的黑暗中。他的眼睛是红色的，不是火焰的红，不是星星的红，而是血的红。不是因为他受伤了，而是因为他看到了江榆。通过这面镜子，他看到了江榆。在八百公里外，在另一个副本的夹缝中，在无尽的、孤独的、不知道要走多久的黑暗里，他看到了江榆。江榆站在门的这一边，沈渡站在门的那一边。两个人之间只隔着一扇门，一扇只有脸盆大小的、嵌在门上的、完整的、清晰的、能映出彼此面容的小镜子。但那一层薄得不能再薄的镜面，像一堵墙，一堵用时间和空间和规则和命运和一切他们无法控制的力量砌成的、坚不可摧的墙，将他和沈渡永远地隔在了两个世界。

沈渡看着江榆，嘴唇动了一下。没有声音，但江榆读出了他的唇语。

“哥哥，我想你了。”

江榆的眼眶红了。他看着镜子中那个站在黑暗中、穿着黑色旧衣、用发带束着头发、脚踝上系着红绳铃铛、眼睛红得像血的小鬼，伸出手，指尖触到了镜面。镜面是凉的。不是冰的凉，不是玉的凉，而是一种更冷的、更深的、像是能把人的灵魂都冻住的凉。但江榆没有缩手，他把指尖贴在镜面上，用力地、固执地、不肯松开地贴着，贴到指尖的皮肤被冰得发白，贴到指甲盖下面渗出了细小的血丝，贴到镜面上出现了一道裂纹。不是从中心向四面八方蔓延的裂纹，而是从他指尖的位置开始，向他掌心的方向延伸的、像是一道被他的体温烫出来的、细如发丝的裂缝。裂缝很小，小到几乎看不见，但沈渡看到了。他伸出手，把指尖贴在了镜面的同一位置——门的这一边，江榆的指尖；门的那一边，沈渡的指尖。两个人的指尖只隔着一层薄得不能再薄的镜面，但那一层镜面，在江榆体温的炙烤下，在沈渡目光的注视下，在那道细如发丝的裂缝中，有什么东西正在缓慢地、不可逆转地融化。

不是冰，是墙。是那堵用时间和空间和规则和命运和一切他们无法控制的力量砌成的墙，在江榆指尖的温度面前，在沈渡目光的重量面前，开始融化。很慢，很慢。慢到肉眼几乎看不出变化。但江榆能感觉到，沈渡也能感觉到。那道裂缝在变大，不是变宽，而是变深。从镜面的表面一直延伸到镜面的最深处，延伸到那个连接着镜中世界和副本夹缝的、理论上不可能被任何人或任何力量穿透的、绝对边界。裂缝穿透了它。

镜面碎了。不是暴力的、剧烈的、碎片四散的碎，而是温柔的、安静的、像是有人用手指在镜面上画了一道线，线画完的时候，镜面就沿着那条线裂开了。裂口不大，只有一指宽，但足够一只手伸过来。沈渡的手从裂口中伸了过来，冰凉的、透明的、在灰蓝色的光线中若隐若现的手，穿过那道只有一指宽的裂口，穿越了镜中世界和副本夹缝的边界，穿越了所有规则和法则和一切试图阻止他们的力量，握住了江榆的手。

十指相扣。掌心贴掌心。江榆的手是温热的，沈渡的手是冰凉的。冰与热在掌心之间交换，冷气从沈渡那边传过来，热气从江榆这边传过去，像两条逆向流动的河流，在交汇处激起细小的、看不见的浪花。

“哥哥，”沈渡的声音从镜子的另一边传来，很轻，很远，像是在很深很深的井底说话，但每一个字都清清楚楚地落进了江榆的耳朵里，“这一次，我抓到你了。”

江榆看着那只从镜面裂口中伸过来的、握着自己手的、冰凉的、透明的手，看着那只手上因为穿越边界而被割出的无数道细小的伤口，看着那些伤口中渗出的、不是血而是金色光的液体，看着那些金色的光一滴一滴地落在他的手背上，温热的，像眼泪。

他的眼泪终于落了下来。不是无声的，不是隐忍的，不是克制的，而是真正的、从心底涌上来的、带着四百年的委屈和等待和终于等到了的、滚烫的、大颗大颗的眼泪。一颗接一颗地落下来，落在两个人交握的手上，落在沈渡手背那些金色的伤口上，落在那些金色的光中。眼泪和金色的光混在一起，变成了第三种颜色——不是金，不是透明，而是一种从未见过的、温暖的、橘红色的光，像夕阳，像烛火，像一个人在被窝里偷偷看手机时屏幕发出的那一点微弱的、但足以照亮整张脸的光。

光很小，但足够亮。亮到能照亮江榆的脸，照亮沈渡的脸，照亮方琳的脸、陈虎的脸、林知之的脸，照亮这座宏伟的、冰冷的、像坟墓一样的宫殿，照亮那条由无数镜面碎片铺成的、蜿蜒向前的、没有尽头的路，照亮那扇只有一面小镜子的、没有把手的、没有锁孔的、门后站着沈渡的门。

门开了。不是被推开的，不是被拉开的，不是被任何外力打开的。而是自己开的。因为那面嵌在门上的小镜子碎了，镜子碎了，门就不需要再守着了。门完成了它的使命——让江榆看到沈渡，让沈渡看到江榆，让他们知道，不管隔着多少面镜子，不管隔了多少个世界，他们都会找到彼此，都会握住彼此的手，都会把彼此从黑暗中拉出来。

门开了。

沈渡从门后走了出来。

不是从镜子的裂口，不是从副本的夹缝，而是从那扇门后。真正的、完整的、带着体温的、脚踝上系着红绳铃铛的、穿着那件快要散架的黑色旧衣的、用发带束着头发、眼睛红得像血但嘴角带着笑的沈渡。

他走到江榆面前，低头看着他，红色的眼睛里倒映着江榆的脸——那张哭过的、满脸泪痕的、狼狈的、但嘴角在笑的、好看得不像话的脸。

“哥哥，”他说，声音哑得像是碎掉的玻璃，“我来了。”

江榆看着他，笑了。笑着笑着，眼泪又落了下来。

“嗯。”他说，“我知道。你一直在。”