江榆是被一阵锣鼓声吵醒的。不是他在镜中世界听过的那种钟声，不是荒村病院里的心跳监护仪声，而是一种更热闹的、更鲜活的、像是有人在街对面搭了一个戏台子，正敲锣打鼓地唱着什么戏。锣声很亮，很脆，像一把碎银子撒在瓷盘上；鼓声很沉，很厚，像一个人把拳头砸在胸口上。锣声和鼓声交替着，你一下，我一下，你一下，我一下，像两条在打架的蛇，缠在一起，分不开。
他睁开眼，发现自己躺在一张木板床上。床很硬，铺着一层薄薄的稻草，稻草上面盖着一张破旧的棉被，棉被的棉花已经结成了块，硬邦邦的，像一块被压扁的饼干。他坐起来，环顾四周——这是一间很矮的土房，墙壁是黄土夯成的，有很多裂缝，裂缝里塞着干枯的草茎和碎泥块。屋顶是茅草铺的，很厚，压得很实，但有几处已经塌了，露出黑洞洞的天空。天是灰蓝色的，不是阴天那种灰，而是傍晚那种灰，太阳已经落下去了，余晖把云层的边缘烧成了一圈暗沉的红棕色，像一块被烤焦的铁皮。
空气中有一股奇怪的味道——不是檀香，不是消毒水，不是任何他之前闻过的气味，而是一种全新的、从未闻过的、像是油漆和木头屑和胭脂和汗水混在一起的味道。味道很浓，浓到有些呛人，他咳嗽了两声，喉咙里像塞了一团棉花。他下了床，赤着脚踩在泥地上，地面是凉的，很硬，踩上去像踩在一块被晒了一整天的石板上。他走到门口，推开门——门是木板拼的，很薄，缝隙很大，能看到外面模糊的轮廓。门开了，外面的世界涌进来，声音和光一起涌进来，像一盆被泼在地板上的水，哗啦一声，溅得到处都是。
他站在一个院子里。院子不大，只有几十平米，地面是夯实的泥土，被无数双脚踩得光滑发亮。院子里搭着一个戏台子，台子不高，只有半人高，台面是木板的，刷着红漆，漆面已经斑驳了，露出底下灰白色的木头。台子上挂着几块幕布，幕布是红色的，已经褪成了暗沉的粉白色，边缘被风吹得稀烂，像一面打了败仗的旗帜。台子的两侧挂着几盏油灯，灯芯在玻璃罩里燃烧，发出昏黄的、摇摇晃晃的光。光很暗，只能照亮戏台子和周围一小圈地方。
戏台子上有人在唱戏。不是江榆之前见过的任何戏——不是京剧，不是昆曲，不是任何他知道的剧种，而是一种他从未见过的、像是用皮影和歌声和灯光和时间缝在一起的、古老而神秘的戏。唱戏的人站在幕布后面，手里操纵着几个皮影人，皮影人的身体是透明的，不是皮子的透明，而是光的透明。它们在幕布上投下影子，影子不是黑色的，而是彩色的——红色的影子，金色的影子，绿色的影子，蓝色的影子，紫色的影子。彩色影子在幕布上跳跃、旋转、打斗、拥抱、分离、重逢，像一场无声的、但比有声更动人的舞蹈。唱戏的人没有声音，或者说，他的声音被锣鼓声盖住了，锣鼓声太大，大到听不清他在唱什么。但江榆能感觉到，他在唱一个故事。一个关于等待的故事。一个关于离别和重逢的故事。一个关于一个人在黑暗中走了很久很久，终于走到光里的故事。
院子里还站着其他人。不是活人，不是亡魂，而是皮影。皮影人没有线牵着，但它们在动。不是被操纵的动，而是自己动。它们站在院子里，有的在走，有的在站，有的在坐，有的在躺。它们的身体是透明的，但它们的影子是彩色的，彩色的影子在泥地上摇曳，像一朵朵在风中摆动的花。它们看着江榆，不是用眼睛看，因为它们没有眼睛。它们用影子看，影子在看着他，在注视着他，在等他走过去。他走过去了，走到一个皮影人面前，蹲下来，伸出手，手指触到了它的身体。皮影人的身体是凉的，不是冰的凉，而是纸的凉，薄的，脆的，一碰就会碎的。他没有碰碎它，因为他的手很轻，很稳，像在捧着一件易碎的瓷器。皮影人的影子在他的手背上停了一下，然后慢慢融了进去。不是消失，而是融合。它的影子变成了他的一部分，在他的皮肤下，在他的血液里，在他的魂魄深处，安静地待着，不发一言。他不需要它说话，因为他知道它在。在就够了。
“叮——副本‘皮影戏班’已开启。当前玩家：江榆。请玩家在七天内完成皮影戏的演出，送所有皮影人归乡。皮影人数量：108。当前演出进度：0/108。剩余时间：167小时。”
系统的声音在江榆脑海中响起，干巴巴的，没有任何感情色彩，但江榆注意到了一件事——只有他一个玩家。方琳不在，陈虎不在，林知之不在，沈渡也不在。他是唯一一个进入这个副本的人。108个皮影人，七天，167个小时。他要在这七天里，一个人完成一场皮影戏，送108个皮影人归乡。他不知道怎么演皮影戏，不知道那些皮影人是谁，不知道它们为什么要归乡。但他知道，他必须演。因为他是赶尸人，是冥主，是王，是镜中人，是江榆。一个会走完所有路、演完所有戏、送完所有亡魂的普通人。
他走到戏台子旁边，幕布后面站着一个老人。老人的背很驼，几乎弯成了九十度，需要费力地仰起头才能看到他的脸。他的脸很瘦，颧骨很高，眼窝很深，眼睛很小，像两颗被风干的枣核。他的头发全白了，用一根黑色的木簪随意地束在脑后，手里握着几根细长的竹签，竹签上连着透明的线，线的那头是皮影人。他看着江榆，看了很久，然后笑了。笑得很轻，很淡，像是秋天最后一片落叶从枝头飘落时发出的那一声极轻极细的叹息。然后他开口了，声音不大，但每一个字都像是刻在石头上的。
“你来了。”
江榆看着他，看了很久。他不知道这个老人是谁，不知道他为什么会在这里，不知道他为什么会认识他。但他知道，他必须回答他。因为他是这个戏班的主人，是这些皮影人的操纵者，是这场戏的总指挥。他需要他的帮助，需要他的指引，需要他告诉他，该怎么演这场戏。
“我来了。”江榆说。
老人点了点头，把手中的竹签递给他。竹签很细，很轻，像是用枯树枝削成的。竹签上连着一根透明的线，线的那头是一个皮影人。皮影人的身体是透明的，不是皮子的透明，而是光的透明。它穿着红色的衣服，手里拿着一把剑，剑是黑色的，不是金属的黑，而是影子的黑。它在江榆的手里轻轻晃动，影子在幕布上摇曳，像一个在等待演出的舞者。
“把它放上去，”老人说，“它会告诉你该怎么演。”
江榆接过竹签，走到幕布后面。幕布很薄，很透，能模糊地看到另一边的灯光和影子。他把皮影人放在幕布上，皮影人的影子立刻在幕布上亮了起来，不是彩色的，而是黑色的。黑色的影子在幕布上站立着，像一棵被风吹弯了的小树。江榆不知道该怎么操纵它，不知道该怎么让它动起来。他握着竹签，手在发抖，不是害怕，而是紧张。他怕自己演不好，怕自己让皮影人失望，怕自己送不了它们归乡。但他不能怕，因为他是江榆，一个会走完所有路、演完所有戏、送完所有亡魂的普通人。
他的手动了。不是他主动动的，而是被皮影人带动的。皮影人在他的手里动了起来，不是被操纵的动，而是自己动。它举起了手里的剑，剑尖指向幕布的另一边。那边有另一个人影，不是皮影人，而是真实的影子。一个穿着白色衣服的女人，站在幕布的另一边，手里握着一把剑，剑尖指向皮影人。两个影子在幕布上对视着，像两个在战场上相遇的敌人，又像两个在桥上重逢的恋人。
锣鼓声停了。戏台子上安静了。只有风声，只有油灯燃烧的噼啪声，只有两个影子在幕布上对视的沉默。沉默持续了很久，久到江榆以为这场戏不会开始了。然后，影子动了。不是皮影人在动，而是那个白衣女人在动。她举起了剑，刺向皮影人。皮影人没有躲，它站在那里，看着那把剑向自己刺来。剑刺穿了它的身体，不是皮子，不是纸，而是光。光碎了，像一面被打碎的镜子，碎成无数细小的碎片，飘散在幕布上。碎片不是黑色的，而是彩色的——红色的碎片，金色的碎片，绿色的碎片，蓝色的碎片，紫色的碎片。彩色的碎片在幕布上飘散、旋转、飞舞，像一场彩色的雪。雪落在江榆的脸上，是温的，不是雪的凉，而是光的温。他不知道这是什么，不知道它为什么是温的，不知道它为什么会落在他的脸上。但他知道，这是皮影人的眼泪。它在哭，不是因为悲伤，而是因为终于。终于有人来演它的戏了，终于有人来送它归乡了，终于有人来结束它漫长而无尽的等待了。
系统的声音在江榆脑海中响起：“叮——皮影人‘红衣剑客’已归乡。演出进度：1/108。剩余时间：166小时。”
江榆看着幕布上的彩色碎片慢慢消失，看着那个白衣女人的影子也慢慢消失。他不知道那个女人是谁，不知道她和红衣剑客之间有什么故事，不知道她为什么要刺他一剑。但他知道，他们的故事结束了。红衣剑客回家了，白衣女人也回家了。他们不是在人间重逢，不是在冥界重逢，而是在他心里重逢。在他的心里，在玉扳指里，在他的每一次心跳中，他们重逢了。他们笑着，哭着，拥抱着，对彼此说“我回来了”。他听到了，不是用耳朵听到的，而是用心听到的。心在说：谢谢你。谢谢你演完了这场戏，谢谢你送我们回家，谢谢你让我们重逢。你做到了。可以休息了。可以走了。
江榆没有走。他转过身，看着老人，看着那些站在院子里的皮影人，看着它们彩色的影子在泥地上摇曳。他知道，他不能走。他还有107个皮影人要送，还有107场戏要演，还有107个故事要讲。他走到戏台子旁边，拿起第二根竹签，连着一个穿着蓝色衣服的皮影人。他把皮影人放在幕布上，蓝色的影子立刻亮了起来，不是黑色的，而是蓝色的。蓝色的影子在幕布上站立着，像一条在天空中游动的鱼。他握着竹签，手指在发抖，但他没有停。他动了，不是他主动动的，而是被皮影人带动的。皮影人在他的手里动了起来，在幕布上跳跃、旋转、打斗、拥抱、分离、重逢。他不知道自己演的是什么，不知道自己为什么会这样演，不知道自己要把这些皮影人送到哪里去。但他知道，他必须演。因为他是江榆，一个会走完所有路、演完所有戏、送完所有亡魂的普通人。