我花了整整一个星期去回忆那两个字的口型。

每天下班回到出租屋，我就站在卫生间那面蒙着一层水垢的镜子前，一遍一遍地模仿辰在梦中最后那个表情——她的嘴唇微微张开，上下唇轻轻碰了一下，然后分开。我对着镜子重复那个口型，一遍又一遍，直到嘴唇发干，直到镜面上被我呼出的热气蒙上一层白雾，又被我用手掌擦掉。

那个口型像是“谢谢”，又像是“再见”。我不确定。我翻出一本旧词典，对着里面的人口型示意图一个一个地比对。我把所有可能的发音列在一张纸上，划掉那些明显不可能的，剩下三个选项：“谢谢”、“再见”和“保重”。这三个词的口型太接近了，在梦境的模糊滤镜下，我无法确定她说的到底是哪一个。

我打电话给柳文远，描述了那个口型。他在电话那头沉默了一会儿，然后说：“你觉得是哪一个？”

“我不知道。”我说，“但我觉得很重要。”

柳文远又沉默了一会儿。然后他说：“如果是‘谢谢’，那她是在感谢你。感谢你听到了她的召唤，感谢你来到了她面前，感谢你相信了她。如果是‘再见’，那她是在告别。告别你，告别这个世界，告别她守护了四千年的使命。如果是‘保重’——”

他停了一下，没有说下去。

“如果是‘保重’呢？”我问。

“如果是‘保重’，”他说，“那她还会回来。”

挂了电话之后，我坐在床边，握着那块母玉，盯着它看了很久。它安安静静地躺在我的手心里，灰白色的，冰凉，坚硬，没有任何变化。那些纹路在灯光下清晰可见，细密，精致，像是一张精密的蛛网。我盯着那些纹路，试图从中找到一些线索，一些能够告诉我她说了什么的线索。但它们沉默着，像是守着一个永远不会被揭开的秘密。

十一月末的一个下午，天阴沉沉的，像是要下雪的样子。店里没有顾客，我坐在柜台后面，手里拿着一本书，但一个字也看不进去。我把书放下，站起来，走到窗前，看着窗外灰白色的天空和光秃秃的树枝。街上行人不多，都裹着厚厚的大衣，缩着脖子，匆匆地走着。风吹过来，卷起地上的落叶，打着旋儿，又落下。

我站了一会儿，然后转身，走到柜台后面，拉开抽屉，拿出了那块母玉。我把它握在手心里，闭上眼睛，试图感受它的温度和脉动。但它只是安安静静地躺在我的手心里，像是一块普通的石头。我睁开眼睛，低头，看着它。那些纹路在灯光下清晰可见，细密，精致。然后我注意到了一件事——那些纹路，和以往有些不同。

我凑近了，仔细看。那些纹路确实变了。不是变了位置，不是变了形状，而是变了颜色。以前它们是灰白色的，和玉本身的颜色差不多，不仔细看几乎分辨不出来。但现在，它们变成了一种很淡的银白色，像是有一层极薄的光渗进了纹路里，在灯光下泛着微弱的光泽。我盯着那些银白色的纹路，看了很久。然后我把它放回抽屉里，关上抽屉，走出了书店。

我没有回家。我沿着巷子走到街口，拦了一辆出租车，去了火车站。我买了一张最快出发的票，坐上了回老家的火车。天已经全黑了，车窗外的田野和村庄在夜色中只剩下模糊的轮廓。我靠着座椅，看着窗外偶尔掠过的灯光，心里很平静。那块母玉在我的口袋里，隔着布料传来一阵阵的温热——不是烫，而是一种温和的、像是体温的温度。它在变化。它在回应着什么。

到镇上的时候，已经是晚上九点多了。最后一班去村里的摩的已经没有了。我沿着大堤，徒步往村里走去。夜很黑，没有月亮，只有满天的星星，在寒冷的夜空中闪烁着。黄河水在夜色中泛着暗淡的光泽，像是一条流动的墨汁。风吹过来，带着水汽和泥土的味道，吹在脸上，像刀子一样割着皮肤。我把大衣的领子竖起来，缩着脖子，快步走着。

走了大概两个小时，我到了老滩。断崖在夜色中像一堵黑色的墙，藤蔓在风中轻轻摇摆，像是无数条垂下的手臂。我拨开藤蔓，侧身挤进裂缝中。洞里比外面更冷，空气中有一种凝结的、停滞的气息。我没有开手电筒，摸黑往前走。脚下的路我很熟悉了，每一个转弯，每一级台阶，我都记得清清楚楚。

我穿过通道，走下石阶，推开石门，走进那间石室。棺材还在那里，安安静静地立着，通体乌黑。我走到棺材面前，停下脚步。我拿出那块母玉，握在手心里。它在黑暗中发着银白色的光芒，比之前更亮了，像是有一颗星星在我的手心里燃烧。那些纹路在光芒中流转，像是活过来了一样。

我弯下腰，在棺材底部找到那个凹槽，把母玉放了进去。咔哒。一声清脆的响声。母玉嵌入了凹槽，严丝合缝。棺材上的符文开始发光——银白色的光芒，比任何一次都要亮，像是一轮明月在棺材上冉冉升起。那些符文在光芒中流转，在棺材的表面游走着，交织着，形成了一个完整的图案。整个棺材开始震动，那些铁链开始哗哗作响。

然后我听到了她的声音。不是从棺材里传来的，也不是从石室外传来的。是从我脑海中响起的。很轻，很清晰，像是她站在我身边说话。