金泰亨深吸一口气，把脏话吞回去。他重新低下头，目光落在朴哲秀身上。

冷白的皮肤，精瘦的肌肉线条，那两颗淡色的、在暖光下若隐若现的痣，

宽阔的肩膀往下骤然收窄的腰线，从髋骨两侧斜斜切下去的人鱼线，全部隐没在黑色的布料边缘。

他是一个行走的、会呼吸的、用眼神就能杀人的艺术品。

金泰亨在这一刻无比清醒地意识到，他以前觉得自己是直男，可能只是因为没见过朴哲秀。

“哲秀。”

“嗯。”

“你真的知道自己长什么样吗？”

朴哲秀低头看着他，表情难得地出现了一丝停顿：“什么？”

“你知不知道，”金泰亨的声音还是哑的，但语气变得认真起来，认真得不像是在床上，像是在陈述某个重要的事实，“每次你在舞台上穿那种深V的西装，粉丝在台下尖叫到缺氧。你以为她们只是在为你的脸尖叫？”

朴哲秀没有回答。

“还有你的手腕，”金泰亨抬起手，握住朴哲秀的手腕，翻过来，“你知道有多少人截图你的手腕发到网上，配上‘想被这只手掐死’的评论吗？”

朴哲秀低头看着自己被握住的手腕，又看看金泰亨。

“哥也看过那些帖子？”

金泰亨的脸又红了：“……偶尔刷到。”

“偶尔。”朴哲秀重复这两个字的时候，

金泰亨松开他的手腕，转过头去，盯着床头柜上的半瓶红酒。

他需要转移注意力，不然他怕自己会做出什么更丢人的事。比如承认他不仅看过那些帖子，还存了图。比如承认他的手机相册里有一个加密文件夹，里面全是朴哲秀的饭拍图，从出道到现在，按年份分类。

“哥，”朴哲秀的声音把他拉回现实，“看着我。”

金泰亨转回头。

朴哲秀还骑在他腰上，赤裸着上身，裤腰松松垮垮地挂在髋骨上。

“哥之前说想碰这里，”朴哲秀说，“现在还给你。”

金泰亨的手抬起来，悬在半空。和之前一样，像一只不知道该落在哪里的蝴蝶。

朴哲秀握住他的手腕。和之前一样，不是推开，是引导。他把金泰亨的手指按在自己的锁骨上，然后松开手，让它自己动。

金泰亨的指尖触碰到那片皮肤。凉的，光滑的，下方是锁骨的硬度。

他沿着那条弧线慢慢滑动，从中间滑到肩头，指尖陷进肩窝里，感觉到朴哲秀的肌肉在他触碰的瞬间微微收紧。

朴哲秀的表情没有变，但他的睫毛颤了一下。金泰亨看到了。

“哲秀，”他说，“你刚才眨眼了。”

“嗯。”

“你也有反应。”

朴哲秀低头看着他，沉默了两秒。然后他俯下身，一只手撑在金泰亨耳边，另一只手

他拿起床头柜上的半瓶红酒，对着瓶口喝了一口。

然后他捏住金泰亨的下巴，把红酒灌进他嘴里。

但角度没控制好，红酒从金泰亨的嘴角溢出来，沿着下颌线流到脖子上，又顺着脖子流到锁骨窝里，积成一小滩红色的液体。

朴哲秀低头看着那一小滩红酒，看了一会儿。

然后他低下头，舌尖贴上金泰亨的锁骨窝。

金泰亨整个人像被电击了一样弹起来，被朴哲秀按着肩膀压回去。

朴哲秀的舌尖沿着他锁骨的慢慢移动，把那些溢出来的红酒一点一点舔干净。

他的舌头是温热的，带着一点红酒的涩和皮肤本身的咸。

他的呼吸打在金泰亨的脖子上，一下一下，比之前深了一点。

金泰亨的手抓住朴哲秀的肩膀，指甲陷进他后背的皮肤里。

他能感觉到朴哲秀后背的肌肉在他手指绷紧又松开，

能感觉到朴哲秀的舌尖在他锁骨上画着某种只有他自己知道的图案。

“哲秀，”他的声音在发抖，“你在干什么？”

朴哲秀抬起头，嘴唇上还沾着一点红酒，泛着湿润的光泽。

“清理现场，”他说，语气平淡得像在擦桌子，“哥弄洒了。”

金泰亨盯着他那双黑沉沉的眼睛，盯着他沾着红酒的嘴唇，盯着他锁骨下方那颗淡色的痣。

“你他妈绝对是在勾引我。”

“是吗？”

“是。”

朴哲秀直起身，用拇指擦掉嘴角的红酒痕迹。动作随意，

金泰亨的目光追着那根拇指，看着他擦过下唇，又看着他把拇指放到嘴边，舌尖轻轻碰了一下。

——他故意的。

但最可怕的是——金泰亨不在乎。

被戏弄也好，被掌控也好，被当成实验室里的小白鼠也好。他现在的脑子里只有一个念头。

想碰更多。想看更多。想被这个人用那种平淡的语气、随意的动作、精准的控制力，一点一点逼到极限。

他以前从来不知道自己有这种倾向。

他一直觉得自己是掌控型的人，在事业上、在社交上、在所有的人际关系里。

但此刻，他被朴哲秀骑在腰上、按着肩膀、用舌尖舔锁骨，他不仅没有觉得屈辱，反而觉得爽。

一种从未体验过的、从尾椎骨一路麻到后脑勺的爽。一种彻底交出控制权、被人带着走的、轻松到近乎失重的爽。

“哲秀。”

“嗯。”

“我现在脑子里有一个想法。”

“什么？”

“我想把我所有的钱都花在你身上。”