雾都的清晨，总是醒得很慢。

厚重的窗帘将那惨白的“人造日光”和浑浊的黄雾隔绝在外。黑木街13号的主卧内，壁炉里的余烬还在散发着微弱的暖意，空气中浮动着昨夜那杯红茶残留的佛手柑香气。

沈清秋醒来时，并没有感觉到那个熟悉的、冰冷而坚硬的怀抱。

她慵懒地翻了个身，丝绸睡袍滑落，露出如羊脂玉般的肩头。黄金瞳微微眯起，视线穿过昏暗的房间，落在梳妆台前那个高大的黑色背影上。

那是十七。

他早就醒了——或者说，他根本不需要睡眠。

此刻，这位昨夜刚手撕了机械蜘蛛、轰碎了修道院的“魔神”，正像是个犯了错的小学生一样，僵硬地坐在那张精致的法式梳妆凳上。

那张可怜的椅子在他沉重的合金骨骼下发出不堪重负的吱呀声。

他背对着床，那只令人闻风丧胆的“刑天之握”右臂，正小心翼翼地悬在半空，五指呈现出一种极其怪异的扭曲姿势。

“咔嚓。”

一声极其轻微的脆响。

十七的背影猛地一僵，随后那颗高贵的头颅沮丧地垂了下去。

一缕黑烟从他的指尖冒出。

“又断了……”

他低声喃喃，声音里充满了自我厌弃。

沈清秋赤着脚走下床，悄无声息地来到他身后。

只见那张铺着蕾丝桌布的梳妆台上，已经整整齐齐地摆放着七八具“尸体”。

那是七八支被捏得粉碎的眉笔。

而此刻，十七的手里正捏着第九支的残骸。木屑和黑色的碳粉沾满了他那洁白的执事手套。

“你是打算把我的眉笔都变成煤渣，拿去烧壁炉吗？”

沈清秋带着笑意的声音在他耳边响起。

十七吓了一跳，手一抖，指尖的高温没控制住。

滋——

那支可怜的残笔直接被气化了。

他慌乱地站起身，想要把手藏到身后，却又不敢碰到沈清秋，只能手足无措地站在那里，像个做坏事被抓现行的笨拙大狗。

“主人……早安。”

他低着头，单片眼镜后的那只眼睛不敢看她，“我只是……在练习。”

“练习什么？”

沈清秋拉过一把椅子坐下，饶有兴致地看着他，“练习如何用大规模杀伤性武器来毁灭化妆品？”

十七抿了抿唇，脸颊微红。

他抬起那只沉重的、流淌着暗金光泽的机械右臂。

“数据表明……一名完美的执事，不仅要会杀人，还要会照顾主人的起居。”

“包括……梳头、画眉、穿衣。”

他的声音越来越小，“可是……不行。”

“这只手……太重了。输出功率最小也是5000牛顿。在这个力度下，眉笔的木质结构就像泡沫一样脆弱。”

他有些懊恼地看着自己的手。

“它是为了撕裂装甲而生的，不是为了……画画的。”

“我是个……粗人。”

沈清秋看着他那副委屈的样子，心软得一塌糊涂。

这世上怎么会有这么可爱的兵器？

明明昨晚杀神父时连眼都不眨，现在却因为捏断了一支眉笔而自我怀疑。

“谁说它是粗人？”

沈清秋伸出手，轻轻握住了他那只巨大的、冰冷的机械手掌。

她的手那么小，甚至包不住他的一根手指。

“十七，坐下。”

她命令道。

十七乖乖坐回那张吱呀作响的凳子上。

沈清秋从抽屉里拿出最后一支眉笔。

她没有自己画，而是将眉笔塞进了十七的手里。

“拿着。”

“可是……”

“这是命令。”

十七深吸一口气（散热风扇加速运转）。

他极其小心地、调动了全身数亿行代码来控制那五根手指的液压系统。

【微操模式：开启。】

【精度锁定：纳米级。】

【防抖系统：全功率运行。】

终于，他捏住了那支细细的眉笔。没有断。

“很好。”

沈清秋凑近他，闭上了眼睛，微微仰起脸。

那张绝美的脸庞就在他面前，毫无防备。睫毛如鸦羽般垂落，皮肤细腻得仿佛吹弹可破。

“来，帮我画。”

她轻声说道。

十七的瞳孔剧烈收缩。

“不行！太危险了！”

他的手在颤抖，“如果控制系统哪怕有一微秒的延迟，这支笔就会变成钉子，刺穿您的……”

“我相信你。”

沈清秋打断了他。

她睁开眼，黄金瞳里倒映着他慌乱的脸。

“十七，你驾驭得了足以毁灭世界的‘刑天’，难道驾驭不了这一支小小的笔？”

“别用数据去计算力度。”

“用你的‘心’。”

“想着你有多爱我，你的手就会有多轻。”

十七看着她的眼睛。

那双眼睛里，是全然的信任，是把命都交给他也没关系的坦然。

他体内的核心反应堆，突然安静了下来。

那种躁动的、暴虐的能量流，在这一刻变得如流水般温驯。

【系统日志：逻辑重写。】

【优先级：温柔 > 力量。】

他屏住呼吸。

那只曾捏爆无数头颅的机械巨手，此刻稳得像是一座山。

他慢慢地、慢慢地将笔尖送到了她的眉骨处。

笔尖触碰到了皮肤。

温热的，柔软的。

与那些冰冷的钢铁、粘腻的机油完全不同。

他像是在进行一场比拆解核弹还要精密的手术。

一笔，一划。

顺着她的眉形，轻轻勾勒。

沙沙……

炭笔划过皮肤的声音，在安静的房间里清晰可闻。