埃米利安诺·维卡里奥在剧烈的头痛中醒来。

这种感觉像是有人用钝器反复敲打他的太阳穴，又像是灵魂被强行塞进一个不匹配的容器时产生的剧烈排异反应。

然而，与头痛一同袭来的，还有一种近乎奢侈的……安静。

明明窗外似有鸟鸣，隔壁房间隐约传来收音机的新闻播报。他却感到了一种深层的、浸透灵魂的安静。

他盯着陌生的天花板，陌生的房间，然后他想起来了。

昨天，或者说，前世最后的记忆。

冰冷的河水里，他托着一个人往上推。他的手还伸在空中。突然，一股暗流扯住他的腿，把他往下拉。他呛了水，咳嗽，挣扎。但身体太冷了，太累了，一点力气都没有。他往下沉。河水漫过头顶，世界变成黑色，安静。很奇怪，他不害怕，只是觉得累，觉得冷，觉得终于可以休息了。

再然后就是现在，一些模糊的碎片搅得脑子里不甚清醒。

米莫坐起来，第一个动作是下意识地抬手摸向后颈。

没有。

没有抑制贴片边缘微微翘起的触感，没有腺体在压力下隐隐发热的肿胀，没有那种时刻存在的、提醒他“你与别人不同”的生理烙印。

他的手指在光滑的皮肤上停留，按压，再按压。

什么都没有。

米莫的呼吸停顿了。

他猛地掀开被子跳下床，赤脚跑到浴室。镜子里的脸熟悉又陌生。是他，但更年轻，没有长期服用抑制剂带来的虚弱，没有冷板凳多年的沉寂。镜中人眼睛明亮，头发浓密柔软。

但最重要的是——他转过身，侧头，看向镜中自己的后颈。

光滑的皮肤，少年人尚未完全成型的骨骼线条，几缕金色碎发贴在上面。

没有腺体。

没有那个 Omega 性别最显眼的、位于颈椎第四节与第五节之间的、微微鼓起的敏感腺体。

“不可能……”他低声说，声音在空荡的浴室里回响。

米莫闭上眼睛，深深吸气，试图感知。

在昨日或者说前世，他还拥有相当高级别的信息素，即使戴着最高级别的抑制贴片，即使注射了强效阻断剂，他依然能隐约“感知”到周围的信息素。像一层永远存在的背景噪音，在更衣室，在球场，在人群中，他必须时刻分辨、评估、适应，像鱼在水中感知水流变化，以更好的生存，合群。

但现在什么都没有。

空气是……空的。纯粹的、不知道该叫做物理的还是化学意义上空的空气。有灰尘味，有肥皂味，但没有信息素。没有 alpha 的威压，没有 Omega 的微弱共鸣。

世界依然一片寂静。

真正的、彻底的寂静。

米莫双腿一软，跪倒在冰冷的瓷砖地上。他抓住洗脸池边缘，手指关节泛白。

“这是梦吗？”他喃喃自语，然后用力掐自己的手臂。

清晰的、尖锐的疼痛。

不是梦。

这个世界，没有 alpha、beta、omega 的性别划分。没有信息素。没有标记。没有发情期。没有抑制剂。没有那些定义了他前世一切苦难的生理规则。

足球世界里，只有天赋，只有技术，只有努力，只有胜负。

“哈……”一声短促的、喑哑的笑从他喉咙里挤出来。

然后又是一声。

接着，他控制不住了。他在浴室地上，额头抵着冰冷的瓷砖，肩膀颤抖，发出一种介于大笑和哭泣之间的、近乎窒息的声音。眼泪涌出来，是一种巨大的的解脱，像终生困在铁链上的大象突然发现铁链从未固定。

“没有了……”他哽咽着说，对着空无一人的浴室，对着这个崭新而陌生的世界，“没有了……没有了……”

他颤抖着站起来，再次看向镜中的自己。

17 岁的埃米利安诺·维卡里奥，意大利国籍，父母双亡，孤儿院长大，米兰青训营的门将。

等等……米兰？

米莫终于有意识回过神观察房间，退出浴室，视线转向这间陌生的、却挂着红黑间条衫的宿舍。

房间很小，一张床，一个衣柜，一张书桌。桌上摆着米兰的青训营手册，墙上贴着马尔蒂尼的海报——不是尤文图斯、不是布冯，是米兰的马尔蒂尼，穿着红黑间条衫，举着欧冠奖杯。

米兰。

怎么是米兰？

米莫的脑海中，在他的那个世界，米兰是是每次都要拼个你死我活的对手，马尔蒂尼是令人畏惧的对手队长，加图索是满场追咬的中场屠夫，因扎吉是永远活在越位线上的幽灵，舍甫琴科是无坚不摧的核弹头，他从没有在这样重要的比赛上过场。

两个世界好像在他幼时出现了分叉点，模糊记忆里进入孤儿院前的养父，从一个都灵城的、严谨的工程师，变成了一个米兰城的维修员。他还想努力回忆什么，却被打断了。