他忽然想起爆炸那天的烟。
浓黑的、呛人的烟，里面混杂着烧焦的橡胶、木材和人体的气味。那些烟升上天空，然后散开，变成灰，落下来，落在他的头发上、肩膀上，落进他的眼睛里。他拼命揉眼睛，但越揉越痛，因为灰和泪水混在一起，成了泥。
一百万是多少？
他不知道。他只知道，那天从废墟里扒出来的工友阿成，被抬上担架时，手里还死死攥着半张烧焦的照片——是他三个孩子的合照。阿成的眼睛睁得很大，望着天，但已经看不见了。有灰落进他眼里，但没人去擦。因为人都死了，灰不灰的，又有什么关系呢？
陈奕妍抬起手，看了看自己的掌心。
很干净。没有灰。
但他总觉得，有什么东西沾在上面，看不见，洗不掉。
他深吸一口气，香港的空气里有海腥味、汽车尾气和街边食肆飘来的油烟味。他迈开步子，沿着街道往前走。帆布包随着步伐一下下拍打着大腿，里面的钞票发出细微的沙沙声，像某种私密的低语。
经过一个垃圾桶时，他停下脚步。
桶边有个乞丐，裹着破毯子蜷缩着，面前放着一个缺了口的搪瓷碗，里面有几枚硬币。乞丐似乎睡着了，头发脏得打结，露出的脚踝上全是污垢和疮疤。
陈奕妍看着那个乞丐，看了很久。
然后他蹲下身，从帆布包里拿出一沓钞票——崭新的一万块。他撕开银行的白纸带，抽出一张千元钞，折了折，轻轻放进那个搪瓷碗里。
乞丐没醒。
陈奕妍站起来，继续往前走。他走得很慢，背挺得很直。阳光将他的影子拉得很长，投在水泥地上，随着他的步伐移动，经过报摊，经过凉茶铺，经过当铺铁闸门上贴着的“押”字，经过地产公司玻璃窗上鲜艳的楼盘广告。
影子走到一个路口，停住了。
陈奕妍站在那里，看着马路对面。
对面是一栋新落成的大厦，玻璃幕墙反射着耀眼的阳光，楼顶挂着巨大的招牌——“华业银行”。穿着西装套裙的白领们进进出出，高跟鞋踩在地砖上发出清脆的声响，手里的公文包擦得锃亮。
他看了很久。
然后他穿过马路，走进那栋大厦。冷气扑面而来，带着清洁剂和金钱的味道。大理石地面光可鉴人，倒映出水晶吊灯和行色匆匆的人影。他走到一个柜台前，柜员抬起头，职业化的微笑在看到他陈旧的西装时微微僵了一下。
“先生，办理什么业务？”
“开户。”陈奕妍说。他的声音很平静，平静得连他自己都有些意外。“存钱。”
他将帆布包放在柜台上，拉开拉链，拿出剩下的三十五万九千元。钞票在光洁的大理石台面上堆成一座小山，青绿色的海洋，散发着油墨和可能性的气息。
柜员的眼睛瞪大了。旁边几个办理业务的客户也看过来。
陈奕妍没有理会那些目光。他接过开户表格，用柜台上的钢笔填写。姓名、住址、职业……在职业一栏，他停顿了一下。
然后他写下两个字：商人。
笔尖划过纸张，发出沙沙的声响。那声音很轻，但在他耳中，却比那天的爆炸声、比船舱里的海浪声、比笼屋夜雨滴在搪瓷缸里的声音，都要清晰。
清晰得像是某种开始。
走出银行时，天色已近黄昏。陈奕妍手里多了一本存折，很薄，很轻，里面只有一行数字：359,000.00。他翻开看了看，又合上，放进西装内袋，贴着胸口。
他没有回笼屋。
他在街上漫无目的地走，走过熙攘的夜市，走过灯火辉煌的百货公司，走过天桥下露宿者的纸箱屋。最后他在维多利亚公园的长椅上坐下，看着维港对岸的灯火一盏盏亮起。
一百二十万，分三成，三十六万。
他给了乞丐一千，还剩三十五万九千。
在南洋，他能用这笔钱还清所有工友的抚恤金吗？不能。能让死去的阿成活过来吗？不能。能让他不必在雨夜爬上那艘充满鱼腥味的渔船吗？不能。
但能让他今晚不必回笼屋，不必闻着鸡屎味入睡。能让他明天去找一间有窗户、有独立厕所的公寓。能让他买几身体面的衣服，走进那些曾经将他拒之门外的餐厅。能让他有机会，在这座吃人的城市里，稍微挺直一点腰杆。
陈奕妍靠在长椅背上，闭上眼睛。
脑海里浮现出曾剑桥在茶餐厅说的话：“钱就是真的。比什么都真。”
也许他是对的。
也许在这座城市，在这片丛林里，唯一真实的，就是你能抓住什么。抓住机会，抓住资源，抓住那些印着数字的纸。抓住一切能让你站稳脚跟、能让你不被人踩在脚下的东西。
至于那些灰……
陈奕妍睁开眼，望向夜空。香港的夜晚很少能看见星星，霓虹灯太亮，将天空染成暧昧的橙红色。但他仿佛看见，在那片橙红之上，在很高很远的地方，有灰在飘。那些灰很轻，很细，无声无息，落进海里，落在山上，落在每一栋摩天大楼的楼顶。
没有人看见。
但它们在。
一直都会在。
他站起来，拍了拍西装上并不存在的灰尘，转身走入越来越深的夜色。街灯将他的影子拉长又缩短，最后融入九龙璀璨的灯火海洋，消失不见。
而在他的胸前内袋里，那本崭新的存折安静地躺着。上面的数字沉默地燃烧，像一个许诺，也像一个诅咒。
陈奕妍不知道，这只是开始。
更巨大的金钱，更炽热的欲望，更高的大厦，更深的深渊，都在前方等着他。而“金手指”这个名字，将在不久之后，响彻香江，成为传奇，也成为噩梦。
但此刻，他只是一个刚赚到第一笔大钱的年轻人，在夜色中走着，走向他的新公寓，走向他不可知的未来。
帆布包空了，但肩上的重量，却似乎比来时更沉了。