许教授咀嚼着这个词。

那种眼神变得更加玩味了。

“那一定是个很美的梦。因为你……美得像是未完成的艺术品。”

他伸出手。

那只手即使有些苍老，手指依然修长有力。

手掌上没有任何茧子。干净得像是玉石。

“能赏光跳支舞吗？”

我下意识地看向沈墨。

沈墨站在我旁边。他的表情依然完美。

但他握着酒杯的那只手，指关节已经发白。

那是他之前说过的信号：如果他捏碎酒杯，我就立刻撤退。

但酒杯没有碎。

他在忍耐。

这是一场赌博。我们都已经把筹码推到了桌子中间。现在庄家发牌了，我们不能弃牌。

“荣幸之至。”

我把手放进了许教授的手里。

他的手很凉。

干燥。光滑。

并没有想象中的那种黏腻感。

但那种触感，让我觉得自己握住的不是一只手，而是一把手术刀的刀柄。

他牵着我滑入舞池。

音乐变了。

变成了那首《蓝色多瑙河》。

但在他的带领下，那个节奏似乎被某种看不见的力量扭曲了。

他的步伐很稳。每一步都踩在那个被修改过的、只有他能听到的频率上。

旋转。

旋转。

周围的那些“骷髅”变成了一圈圈模糊的光影。

世界在这个离心力中开始失真。

“你长大了。”

他在我耳边轻声说。

不是对着“林安”，而是对着“安然”。

我浑身一僵。

脚步乱了半拍。

但他稳稳地托住了我的腰。

那只手按在我的脊椎上。

像是在抚摸一根珍贵的骨头。

“十五年了。”

他继续说着。声音轻得像是一阵风。

“那晚的小猫，长成了这么漂亮的红玫瑰。”

“真好。”

“没有枯萎。没有变酸。”

他在哼歌。

随着旋转的节奏，他开始哼唱那首曲子。

*睡吧，睡吧，我亲爱的宝贝……*

不是舒伯特的原版。

是那个变调的、充满了不协和音程的版本。

那个曾经让我在画室里差点呕吐的旋律。

“你的眼神变了。”

他看着我的眼睛。

在那双看似浑浊的老年人的瞳孔深处，我看到了那个倒置的沙漏。

“以前充满了恐惧。现在……”

“充满了恨。”

“恨好啊。”

他微笑着。

“恨比恐惧更持久。”

“恨能让血液保持沸腾。能让肌肉保持弹性。”

“这样的标本，做出来才最美。”

“你想怎么样？”

我咬着牙问。

我不再伪装了。因为在他面前，所有的面具都是透明的。

“不想怎么样。”

他松开手。

一曲终了。

他优雅地后退一步，做了一个谢幕的动作。

“只是想邀请你去看看……我真正的收藏。”

他凑近我的耳朵。

用只有我们两个人能听到的声音说：

“今晚十二点。画室见。”

“带上那个医生。”

“我知道他是谁。那个吃了我糖果的孩子。”

说完，他转身离去。

留给我一个白色的、像幽灵一样的背影。

我站在舞池中央。

那一袭红裙在水晶灯下红得刺眼。

周围响起了掌声。那些骷髅们在为这支优美的舞蹈鼓掌。

但我只感到冷。

那种从骨髓里渗出来的冷。

氧气似乎被抽干了。

沈墨走了过来。

他没有说话。

只是把自己身上的燕尾服脱下来，披在我的肩上。

他的体温透过布料传过来。

终于让我那颗快要停止跳动的心脏，重新开始跳动。

“他知道了。”

我颤抖着说。

“我知道。”

沈墨看着那个老人消失的方向。

手里的那只香槟杯，终于在他的掌心里化成了粉末。

鲜血顺着他的指缝流下来。

滴在红色的地毯上，瞬间消失不见。

“既然他发出了邀请。”

沈墨扔掉玻璃碎片。

眼神变得比那个老人还要疯狂。

“那我们就去赴约。”

“去把他的那个‘收藏室’，变成他的坟墓。”