林清辞回到自己房间的时候，已经快十点了。

他住的比沈疏夜好一点——单人房，不大，但有张正经书桌，不是那种三条腿垫砖头的货。桌上摆着盏台灯，灯罩是绿色的搪瓷，底下垂着根拉线开关，一拉，啪嗒一声，光就亮了。那光比煤油灯亮得多，能把整张桌子照得清清楚楚，连纸上的墨迹都能看见深浅。

老岭的地图用红铅笔画着可疑的火源位置。那位置在山林深处，靠近一道山沟，沟里有条冻住了的小河。林清辞用指头点着那张图，眉头微微皱起。

他在想那场火。

蓝绿色的火苗，雨浇不灭，土埋不熄。烧了三天三夜，第四天凌晨自个儿灭了，连烟都没剩一缕。这种火，他在管理局的内部资料里见过——那是灵火，灵力燃烧产生的火，只有灵力波动剧烈的地方才会出现。而灵力波动剧烈的地方，要么是有高阶修士在斗法，要么是——

龙脉。

林清辞把档案合上，放进抽屉。抽屉里还有几份别的档案，都是这次行动的队员。他把那些档案也拿出来，又看了一遍，想找出谁跟沈疏夜有过交集。没有。

窗外的风声里，隐隐约约传来狼嚎。那狼嚎不远，就在山脚下，一声接一声，悠长而凄厉，像在喊什么。

林清辞站起来，走到窗边，往外看。

月亮出来了，清冷冷的，照在雪地上，泛着幽幽的蓝光。院子里的老杨树光秃秃的，枝条在风里摇晃，影子在地上乱爬。远处，老岭的方向，黑沉沉的一片，什么也看不见。

但他知道，那黑沉沉的底下，有什么东西在动。

他是孤儿院长大的。

七岁那年冬天，院长把他送去上学。那天也下雪，雪很大，没膝深，他踩着院长的脚印走，一步一步，走得腿都酸了。院长回头看他，说：“好好念书，念出来了，就能离开这儿。”

他记住了这句话。

十二岁那年，他考了全县第一名。院长高兴得自掏腰包请大伙吃饭，喝多了，拉着他的手说：“你小子有出息。”

他点点头，没说话。

十五岁那年，他被选入管理局预备班。临走那天，院长站在院门口送他，头发白了大半，背也驼了，脸上全是褶子。院长没说话，只是看着他，看了很久，然后摆摆手，让他走。

他走了，再也没回去。

在预备班那三年，他拼命修炼，拼命学习，从来不让自己闲下来。别人休息的时候他在打坐，别人聊天的时候他在背功法，别人睡觉的时候他在练剑。□□们都说，这孩子是个好苗子，根正苗红，能吃苦，有悟性。

十八岁那年，他筑基成功，破了预备班的纪录。二十一岁那年，他当上行动组副组长，成了管理局最年轻的副处级干部。

这条路，他走得笔直，走得一丝不苟。

组织说，他是“根正苗红的好苗子”。他就当好苗子，一丝不苟地当，比谁都当得像。

但有时候，他也会做梦。

梦里他不是什么好苗子，也不是什么副组长。他只是个普通的孩子，有爹有娘，有热炕头，有过年时的鞭炮。他爹会把他架在脖子上，去看庙会。他娘会给他缝新衣裳，过年的时候穿。他还有个妹妹，扎着两个羊角辫，跟在他屁股后头跑，喊“哥哥等等我”。

梦醒了，窗外是冷冷的月光，和孤儿院宿舍里此起彼伏的呼吸声。

他从不跟人说这些。

林清辞把窗帘拉上，躺回床上。床板挺硬，但比孤儿院的床软多了。他闭上眼睛，想睡，但睡不着。

脑子里翻来覆去的，都是今天的事——那场火，那张图，那个吊儿郎当的人。还有那双眼睛，眯缝着，笑着，底下藏着什么，像冬天结冰的河面，底下还在流。

就在这时，窗外传来一点动静。

很轻，窸窸窣窣的，像老鼠在爬。

林清辞睁开眼，侧耳听。

那声音停了。过了一会儿，又响起来——像是有什么东西在啄玻璃，笃，笃，笃，一下一下的。

他坐起来，披上棉袄，走到窗边。

月光底下，窗台上蹲着一团灰扑扑的东西。一只麻雀缩着脖子，冻得直哆嗦。

林清辞愣了愣。

这么冷的天，麻雀早该躲起来了。这只怎么跑出来找死？

他打开窗户，冷风呼地灌进来。那只麻雀非但没飞走，反而往前蹦了两步，歪着头看他。月光照在那只麻雀的眼睛上，林清辞忽然发现，那眼睛不对劲——左眼瞳孔是暗金色的，在月光底下一闪一闪的，像一小团火。

麻雀张开嘴，说话了：

“傻了吧唧地杵在那儿干什么？冻死你算了。”

林清辞：“……？”

他怀疑自己听错了。

但那只麻雀又说了一句：“看什么看？没见过会说话的鸟？土包子。”

林清辞伸手去抓。那麻雀扑棱一下飞起来，落在院子里那棵老杨树上，居高临下地看着他，嘴里还不闲着：

“想抓我？你爪子有树杈子快吗？回去睡你的觉吧，明天还得进山呢。那姓沈的老鬼等着你照顾呢，傻子。”

说完，它一缩脖子，钻进树洞里，没影了。

林清辞站在窗边，冷风吹得他直打哆嗦，他愣是半天没动。

姓沈的？等着他照顾？

什么意思？

他关上窗户，回到床边坐下，脑子里乱成一锅粥。

这东西，和沈疏夜有关？

他躺下来，盯着天花板。月光从窗帘缝里漏进来，在天花板上画出一道银白色的线。那线慢慢移动，从他脸上移到墙上，从墙上移到地上。

“傻子。”它最后是这么骂的。

他翻了个身，把脸埋进枕头里。

窗外，狼嚎又响起来，一声接一声，越来越近。

林清辞闭上眼睛，这回终于睡着了。

第二天一早，天还没亮透，队伍就出发了。

说亮透那是客气话——其实也就东方泛了点鱼肚白，像谁用抹布在天边上蹭了一道。雪地反着光，灰蒙蒙的，看得见路，但看不清人脸。马打着响鼻，喷出的白气在冷空气里凝成团，飘一会儿就散了。爬犁的滑板压在雪上，咯吱咯吱响，那声音听着牙酸。

林清辞带队，一共八个人，三辆爬犁，六匹马。他坐在头一辆，腰板挺得笔直，眼睛盯着前头，偶尔回头看一眼后头。

沈疏夜被安排在最后一辆爬犁上，跟行李挤在一块儿。

那爬犁不大，堆着帐篷、干粮、弹药箱子，还有几捆草料。沈疏夜就缩在那堆东西中间，用一件旧军大衣把自己裹得严严实实，只露出两只眼睛。那两只眼睛眯缝着，眼珠子都不带转的，也不知道是睡着了还是醒着——醒了也跟没醒一样，半死不活地眯着。

马走一阵，爬犁颠一阵，他就跟着晃一阵，跟个破布娃娃似的，浑身上下没一根骨头是硬的。

一路上他没说话。别人说话他也不接茬，就那么缩着，眯着，晃着。

但林清辞注意到一件事——

沈疏夜的眼睛，时不时会往他这边瞟一眼。

就那么一眼，很快，快得像没看过一样。但林清辞当了这么多年行动组副组长，这点眼力还是有的。那眼神里有点东西，不是打量，不是审视，是一种说不清的、黏黏糊糊的东西，像蜘蛛丝一样，轻轻沾一下，又收回去。

他装作没看见，继续盯着前头的路。

爬到中午，队伍在林间一块空地上停下来歇脚。有人去捡柴火，有人生火烧水，有人从爬犁上卸下麻袋，掏出干粮啃。干粮是玉米面饼子，冻得跟石头似的，得放在火边烤软了才能下嘴。

沈疏夜从行李堆里爬出来。

那动作慢得让人着急——先伸出一条腿，晃了晃，踩实了，再伸出另一条腿。然后上半身慢慢撑起来，腰弓着，手扶着爬犁边，跟个七八十岁的老头子似的。最后总算站直了，还打了个哆嗦，缩着脖子，原地蹦了两下，蹦得脚底下的雪直响。

他从怀里掏出一根烟，叼在嘴里，摸出火柴，划了一根。

呼——一阵风过来，火柴灭了。

他又划一根，用手拢着，凑到烟跟前。呼——又是一阵风，又灭了。

旁边一个队员蹲在火堆边烤手，看见他那模样，笑出声来：“别费劲了，这风，点得着才怪。你那烟是金子做的？非得这会儿抽？”

沈疏夜把第三根灭了的火柴扔在雪地里，叼着烟，含糊地说：“点不着，过过干瘾。干瘾也是瘾，你懂不懂？”

那队员摇摇头，不搭理他了。

沈疏夜就那么叼着烟，眯着眼，看着远处白茫茫的山。烟嘴被他咬得扁扁的，上头像有味儿似的，咂摸来咂摸去。

林清辞走过来。

他走得不快，但步子稳，踩在雪上咯吱咯吱的，每一步都一样深。他在沈疏夜旁边蹲下，从怀里掏出一盒火柴——不是那种一分钱一盒的洋火，是那种长杆的，管理局特供的，防风。

他划着一根，用手拢着，递过去。