早春听了这句话，白色的睫毛动了一下。他歪了歪头，没有追问“最亲密”是什么意思。

有些话问了也没有用，因为说的人不会解释，而听的人——反正他也不太在乎。

“我想去欧洲。”

王尔德没有立刻回答。他把手插进大衣口袋里，歪着头看早春，“战争？”

“阻止这场战争。”

早春说完这句话，等了一会儿，等着被反问“你一个人怎么阻止”，或者被说“你在开玩笑”。

但王尔德没有说这些。他笑了笑，嘴角弯起的幅度不大，浅蓝色的眼睛在从窗户斜斜打进来的阳光里亮了一瞬。

“我愿意。”

早春没听明白。王尔德愿意什么——带他去欧洲？帮他阻止战争？还是别的东西？

他没有来得及追问，脚下的地板就塌了。

木头纹路像是被融化的蜡，从地板表面往下陷落，墙壁上的米黄色墙纸像水波一样被拉长又消失。

早春的身体往下坠了半秒，半秒里他听见王尔德说了一句什么。

风太大，没听清。

然后他就踩到了地面上。

白色大理石板，四四方方地铺成一片宽阔的广场，石缝里有青苔，踩上去稍微有些滑。

广场尽头立着一排高大的棕榈树，树冠在风里沙沙作响，再往前看能看见一条白色的沙滩和一片蓝得发绿的悬崖大海。

空气是咸的，带着热带岛屿特有的那种潮湿和植物腐烂混合的气味。

早春站在海盗广场中央，王尔德站在他旁边，围巾被海风吹得直往肩膀后飘。

“这岛上有个小镇子，前面是海边小镇，广场尽头有座钟楼，镇上有市场，每天都有人卖刚从海里捞上来的鱼。”

王尔德说，声音在海风里变得有些模糊，“比战场好得多，对吧？”

早春转过头看他，“这是什么地方？”

“一个不需要战争的地方。”

王尔德说完这句话就没再多说。他带着早春往镇子里走，穿过几条石板路的小巷，绕过几棵开满红花的树，最后停在一栋两层的石砌小楼前。

小楼的外墙是米白色的，窗框是深绿色的，窗台上摆着几盆叫不出名字的紫色花朵。

推开木门之后是一间不算太大但收拾得很干净的客厅，地板是浅色的木头，墙上挂着好几幅装裱好的油画，有风景，有人物，无一例外都是同一个人。

早春在看到那些画的一瞬间停住了脚步。

画里的人是他，画里的背景不同，画里的衣服也不同，但他一眼就看出来了，那是他。

那些画有颜色，有非常饱满非常丰富的颜色，树木是绿的，天空是蓝的，雪地是白的，花是红的紫的黄的。

但画里的人穿着黑衣服，头发是黑的，眼眶是空空的白，像是被故意填了色又故意挖掉了眼睛。

每一幅都是黑白的。

——没有例外。

早春站在那些画前面，把手背在身后攥成拳。

画里的他，扎着细细的麻花辫，从耳侧垂下来，搭在肩膀上。

跟他在横滨的时候，一模一样。

早春站在那面挂满了画的墙前面，没有动。

海风从窗户缝里挤进来，把桌上几张散落的画纸吹得哗哗响。王尔德从厨房里端了两杯茶出来，一杯搁在早春面前的茶几上，一杯自己端在手里慢慢喝。

“画得不太好。”他说这话的时候语气很随意，“你本人更好看，所以我一直在等你回来。”

“很好看。”早春抬起手，“不过我不长这个样子。”

王尔德端着茶杯的手指顿了一下，若无其事地转移话题：“你见过欧洲战场。你见过那些死人了，你觉得你能阻止它？”

“我不知道。”

“那你为什么还要去？”

“如果不去的话，就真的帮不了任何人了。”

一个十岁的孩子抱着膝盖坐在床边，胳膊上全是血，问他你不走吗。

一个小士兵抱着照片死在烂泥坑里，手指还朝着照片飞出去的方向伸着。

几百张死人的脸被他从泥地里翻过来，擦掉脸上的泥，拢好领口，整好军装。

他碰不到他们。

如果站在真正的历史里，他或许碰到。

王尔德绕到早春面前蹲下来看着他，浅蓝色的眼睛里映着早春那张过分苍白和消瘦的脸。

“Seven Betrayers——要加入吗？”

“你是知道的，我从不拒绝你，哪怕你才认识我没多久……但你想阻止战争，我可以帮你。”

早春对上那双浅蓝色的眼睛，“我要阻止战争，不是加入你们。抱歉。”

王尔德沉默了几息，站起来把早春的茶杯往他面前推了推。“喝茶吧，凉了就不好喝了。”

他没有再提七个背叛者的事。

当天晚上，早春发现自己出不去了。

小楼的前门后门都可以开，窗也能推开，海风吹得进来，阳光也照得进来。但他顺着石板路走到镇口的时候，就会发现脚下那道沙滩怎么走也走不到头，越往前走脚越陷进沙子里。

远处的海面看起来很近，但不管走多久都碰不到水。

他绕了几条巷子，最后从另一个方向绕回了广场中央。

早春站在广场上，岛上的海风把他散开的头发吹得遮住了半张脸。

他抬起头看着头顶那座钟楼。钟楼不高，白色的石头被海风侵蚀得有些斑驳，钟面上没有数字。

“四四八。”

【我在。】

“你之前说过，从战场到画里再到这座岛上，都是异能造物——对吧。”

【是。我正在记录空间属性的波动，该岛的重叠空间层数超出了我的计算范围。】

早春把他单方面按住剑柄的手指松开，抬起头看着远处海面上那些模糊的、不知道是不是真实的船影。

他转过身，走回那栋石砌小楼。

客厅里的灯光从窗户透出来。

王尔德坐在画架前面，手里捏着调色盘，没在画油画。他面前支着一张素描纸，炭笔在纸上沙沙地走，画的还是同一个人。

画纸上仍只有轮廓。白色的纸，黑色的线，眼眶是空的。

“我知道你不喜欢被关着。”王尔德没有抬头，炭笔停了一下又继续往下走。“但欧洲对你来说太危险，你在这里会更安全。”

早春站在门口没进去，他的影子在墙上留下得偏长，和那些画框的投影叠在一起。

“奥斯卡。”

王尔德的手停住了。

这是早春第一次直接叫他的名字。

“你画的每一幅我都是黑白的，是有什么含义吗？”

王尔德把炭笔搁在画架旁边的木架上，转过头看着他。浅蓝色的眼睛里映着那盏小油灯跳动的火苗。

“因为我还不知道你的颜色。”

他把手从素描纸上移开，“我一直在等你告诉我，你会在什么时候、什么地方，变成什么颜色。”