“芯芯？”

刘欣芯张了张嘴，没发出声音。母亲颤巍巍走过来，伸出手，摸了摸她的脸。真实的，温热的。

“芯芯！”母亲一把抱住她，哭得像个孩子。

刘欣芯的腿一软，直接瘫跪在地上。浑身在抖，嘴唇在抖，眼眶干涩，却一滴泪都流不出来。六年了，她的身体已经不会哭了。她跪在那里，额头抵着母亲的小腿，像一只被抽空所有力气的兽。

父亲从屋里冲出来，鞋都没穿，站在门口，嘴唇哆嗦了半天，只说出一句：“饺子……饺子还热着。”

凌霄站在远处，仰头看着那扇亮灯的窗。白宇站在她身边，点了根烟，没抽，任它燃着。

“她六年没回家。”白宇说。

凌霄没接话。她想起六年前那个雨夜，刘欣芯宣誓时声音里没有犹豫。她说“纵使永无归途”，她以为真的没有归途。可归途一直在——在母亲的白发里，在父亲端着的饺子里，在楼下那盏等了六年的灯里。

后来刘欣芯调回江城。每天下班回家吃饭，陪母亲散步，陪父亲下棋。母亲的眼睛治不好了，但她说：“能看见你就够了。”

凌霄有一次问刘欣芯：“后悔吗？”

刘欣芯想了想：“后悔没早点回来。”

窗外，夕阳正好。警徽在暮色中泛着温润的光。

这一次，警徽下的泪，为一个跪在地上、再也磕不动头的女儿而流，为那句“饺子还热着”而流，也为所有隐姓埋名、断了归途、却始终被一盏灯等着的人而流。

她走了六年，很远的路。好在，家还在，灯还亮，饺子还热着。