沈渡的声音又在墙那边响起来，带着一种被压得很浅、几乎听不出的笑意：“我在穿。你等一下。”

江榆感觉到了。那道灰白色的墙面正在变薄——不是像被凿开的，而是像被水浸泡过的纸一样，一层一层地软下去、褪下去，露出它底下完全不同的质地。墙面从那种凝固雾气的质感，变得像是湿润的纱布贴在皮肤上的感觉。然后，它透了。一只真正的手从墙的那边穿了过来，不再是那种透明的、没有温度的轮廓，而是真实的、能够被看清的——苍白的，指节很细，指甲修剪得很整齐，手腕上系着一根快要散架的旧发带。是沈渡的手。他的手掌穿过最后那一层稀薄的灰白雾光，落在了江榆的手背上。这一刻它是温的。依然比寻常人凉一些，但不再是那种浸透了深秋河水的凉，而更像是一个人刚从被子里伸出手来的温度。

江榆低头看着那只手。真正的、完整的、从墙对面穿过来握住他的手。他反手握住他的手指，力道不重，但也不轻。“你过来吗？”他问。

沈渡没有回答。但他手心的温度暖了一些，像是用了一句无声的承诺。墙的那一边传来极轻微的声响，像是一个人把额头靠在墙面上，轻轻笑了。只有一声，很轻，像风吹过树梢。“我在。”

江榆感觉到墙的厚度又薄了一分。那从墙对面穿过来的那只手正在一点一点地靠近，像是穿过了无数个副本、无数道墙、无数个回合之后，终于要落到他身边了。铃铛声在墙的那一侧又响了，这一次不只是叮的一声，而是连着响了好几声，像脚步一样——一下、两下、三下，越来越近。像一个人正在从墙的深处走出来，正顺着那些极细的缝隙、那些被手指压薄了的轮廓、那些被他反复尝试了许多次才终于打开的路，一步一步地朝他走来。然后脚步声在墙对面停了。

墙还在，但已经薄到了像一层被水浸透的宣纸。江榆甚至能隔着那层薄薄的灰白色看见一个模糊的轮廓——不高不矮，肩线很窄，低着头，像是在隔着墙看他。他抬起另一只手，手掌贴上那层薄光。墙的对面，那个模糊的轮廓也抬起手，与他隔着最后一层石皮，掌心相对。“哥哥，”他的声音穿过那层薄壁，传过来，比之前更清楚、更近，像是只隔着一张纸的距离，“你推一下。”

江榆没有犹豫。他的手掌向前轻轻一推。那层灰白色的薄光像是被风吹散的纸灰，从中间碎裂开来，无声地散落成无数细碎的、银白的碎片，飘落在空中。然后他看到了他。沈渡站在墙的对面，穿着那件快要散架的黑色旧衣，用发带束着头发，脚踝上系着红绳铃铛，赤着脚，站在走廊的另一侧，距离他不到半步。他看起来比上一次见到他的时候瘦了一些，下巴尖了，眼窝也深了一些，像是一个人在黑暗里走了很久很久，已经快要忘记吃饭和睡觉是什么感觉了。但他站在那，穿过了那堵墙，隔着不到半步的距离，低头看着他。江榆没有抱他，没有后退，也没有说任何话，只是伸出手，摸了一下他的脸颊。他的指尖从颧骨滑到下颌，停了一瞬，像是终于确认了一件事。“你瘦了。”

沈渡没有回答，微微偏头，把脸颊往他手心的方向更近地贴了一下，像一只终于被摸到头的猫，靠了一瞬。

“哥哥，”他说，“那道墙是你自己的。你把它打碎了。你自己开的门。”

江榆没有接话。他的拇指轻轻扫过沈渡的颧骨，很轻。“那你还走吗？”他问。沈渡的眼睛弯了一下，像是一个人在暗处笑了一下，但没有出声。“你开门了，我就不用走了。”

走廊两侧的墙壁正在消退，像是潮水退去后露出的陆地，灰白色的光渐渐暗淡，露出外面灰蒙蒙的天光——不是副本的天光，不是石室的幽暗，而是那种最普通的、像是阴天午后窗帘没拉严实透进来的那种光。他站在那道光的边缘，手里还握着那只真实的、温的、有骨节的手。他的拇指上，玉扳指内侧，那些光点还在安静地亮着，像是棋盘上所有被释放的棋子在离开之前，留下的最后一盏灯。

“哥哥，”沈渡的声音从很近的地方传来，像是有些累了，声音比之前低了一些，“下个副本，我不在墙后面了。我走你旁边。”

江榆感觉到他的手指收紧了，像是握着一句还没有说出口的话。他没有看他，也没有回答，但他握紧了那只手，微微用力。

“嗯。”