然后，他从另一个口袋，掏出一块干净的手帕——是江辞奕以前常用的，素色，角落绣着一个不起眼的“奕”字。

他用那块手帕，极其仔细地，擦拭着墓碑上溅到的泥点，和照片玻璃上的水渍。

动作温柔，专注，像在进行一场虔诚的仪式。

做完这一切，他才站起身。雨似乎下得更密了些，将他整个人笼罩在一片朦胧的水汽里。

他最后看了一眼那个小小的土包，和土包上零落的白菊，然后转身，对身后泣不成声的父母和江父江母，低声说：

“爸，妈，江叔，江姨，我先回去了。”

他的声音依旧平稳，甚至带着一丝安抚的意味，仿佛他才是那个需要保持镇定、主持大局的人。

江母抬起头，泪眼朦胧地看着他，张了张嘴，想说什么，却只是哽咽。

江父红着眼圈，重重拍了拍他的肩膀。陆母想拉住他，被陆父轻轻按住，摇了摇头。

陆砚深对他们微微颔首，然后迈开脚步，沿着来时的碎石路，独自一人，向墓园外走去。

他没有撑伞，黑色的背影挺直，却孤独得像旷野中一棵被风雨侵蚀的树，一步一步，融入铅灰色的雨幕深处，直至消失不见。

身后的墓园里，悲伤的呜咽、压抑的哭泣、和司仪最后的低语，渐渐被越来越密的雨声覆盖、吞没。

只有那座新坟，沉默地躺在湿冷的泥土里。

坟前，那枚装在塑料袋里的旧贝壳，在雨水的冲刷下，内壁的虹彩，微弱地、固执地，闪烁了一下。

像某个永远定格在夏天的笑容。

也像一句，未能说出口的、跨越了生与海的——

再见。