“每年都吃。”濮阳金初说，“一直吃到策儿长大，吃到策儿有了孩子，吃到我们老了，吃不动了。”

瞿殊望着他，那只露出的眼睛里，有一种说不清的东西。不是感动，不是幸福，是一种更深的、更沉的、像大海一样的东西。

“好。”他说，“每年都吃。”

窗外，月亮升起来了，又圆又亮。月光洒在凤仪宫的庭院里，洒在那几株刚被搬走花盆、只剩下光秃秃枝丫的海棠树上，洒在这间小小的、温黄的、充满了饺子味的殿里。瞿策吃饱了，靠在濮阳金初怀里，眼皮开始打架。他揉了揉眼睛，打了个哈欠，含糊不清地说了一句。

“父……亲……睡……”

他叫的是“父亲”，不是“父”。他第一次叫全了。

瞿殊愣住了。他坐在那里，一动不动，像一尊雕像。他的眼睛望着瞿策，那只露出的眼睛里，有什么东西在闪，一闪一闪的，像碎了的星光。濮阳金初看着他，没有说“别哭”，只是伸出手，轻轻握住了他的手。

“他叫你了。”濮阳金初说。

瞿殊点了点头。他张了张嘴，想说什么，却一个字也说不出来。他低下头，把脸埋在手掌里，肩膀轻轻地抖着。

那一年中秋的月亮，很圆，很亮。

濮阳金初靠在瞿殊肩上，瞿策趴在濮阳金初怀里，三个人挤在一张椅子上，挤得满满当当的。窗外的月光洒进来，落在那盘歪歪扭扭的饺子上，落在那碗已经凉了的莲藕排骨汤上，落在他们交握的手上。

没有人说话。没有人需要说话。