“我跟我爸谈过了，”沈砚笑了笑，虎牙在光线里闪了一下，“公寓继续租，摊位继续摆。你——”他顿了顿，指尖在顾让腕内侧轻轻画圈，“继续待在我身边。”

顾让的喉结滚了滚，像咽下什么滚烫的东西。他张了张嘴，却只发出一声极轻的“好”。那声音被风一吹就散，却落在沈砚耳里，重得像一块石头。沈砚松开他的手腕，转而握住他的手指，十指相扣，掌心相贴，汗与汗融在一起。远处，菜市的灯一盏盏亮起，像有人撒了一把碎星子在地上。

他们把三轮推回租来的小仓库。铁门“哗啦”落下，锁扣咔哒一声，世界瞬间安静。仓库里堆着折叠桌、空煤气罐、几袋没用完的面粉，空气里混着生粉和柴油的味道。沈砚开了灯，一盏昏黄的灯泡，把两人的影子投在斑驳的墙上，像两棵纠缠的树。顾让靠在门板上，额头抵着粗糙的铁皮，呼吸仍带着暑气。沈砚走过来，掌心覆在他后颈，拇指擦过那块被晒得发烫的皮肤。

“今天累吗？”

“还行。”

“数钱的时候，你笑了。”

顾让嘴角动了动，像是想否认，最终却只是低头，把额头抵在沈砚肩上。沈砚的T恤领口有洗衣粉的淡香，混着一点点汗味，像夏天本身。顾让深吸一口气，声音闷在布料里：“我怕……”

“怕什么？”

“怕梦醒。”

沈砚没立刻回答，只是收紧手臂，让顾让的肋骨贴着自己的肋骨，心跳贴着心跳。良久，他侧头，嘴唇擦过顾让的耳廓，声音轻得像在哄睡：“那我们就把梦做得长一点。”

灯泡忽然闪了一下，两人的影子在墙上晃了晃，又归于静止。仓库外，有夜归的醉汉唱着走调的歌，声音被风撕得七零八落。顾让闭上眼睛，听见沈砚的心跳，一下一下，像远处尚在营业的馄饨摊里，水将沸未沸时的咕嘟声，安稳而固执地冒着泡。