四方城空虚，戎族余党趁机反扑，边境告急，连天烽火难熄，尸骨遍野。

半年后小石头终于找到了将军的骸骨。

白衣染血但尚未腐朽。

而那黄金甲，难寻其踪。

京城又派官兵前来，数月战火不停。

至此，四方城再成炼狱，将军只因这一次败仗，背上了千古骂名。

小石头把他的将军葬在了自己出生的那座山上，沉寂数月，而后独自远走。

他要去看看，那座需要耗尽边关众将士生命来守卫的京城，究竟是怎样脆弱的存在。

也想看看，那个赐来黄金甲的天子圣人，究竟值不值得他的将军为之送死。

就这样，他的身影，再次消失在风沙中。

……

山岭上的草木几番枯荣，又不知过了多少年，有人牵着一头瘸驴，往四方城来。

历经当年一战的四方城满目疮痍，到现在，依旧是蒙着一层晦暗的色彩。

关外北风寒，吹动驴颈上的破旧铜铃。

街上行人寥寥，于是回荡在风中的铜铃声显得更加孤寂。

一人一驴，缓缓而行。

驴背上驮了个破布袋子，一旁坠了个酒葫芦。牵驴的人用斗篷将自己裹得严实，看不出年龄。

他们最后落脚在城郭的一间破庙里，生了火，人啃他的冷饼，驴啃人的草席。

良久，天空开始飘雪。

“冬至了啊……”

他似是想到了些什么，末了，未出口的话又随着不疾不徐的夜雪，在风中散去。

驴颈上坠的小铃铛随着它啃食的动作发出清脆的鸣响。

它总不必像人一样，为下一顿饭食而忧愁。

斗篷的帽檐下，露出了一双冷淡的眸子。

寒风顺着房屋四角的缝隙间涌入，他举起酒葫芦灌了两口，聊以驱寒。良久，不知何时四下皆静，他听着自己的呼吸声，缓缓出神。

脑海里闪过些不清不明的回忆，有画面，有人声，嘈杂鼎沸，恍恍惚惚，恼人得很。

醉了吗？

月亮勉强爬出层云，有了亮光。身前的火堆劈啪作响，不再像刚刚那般在风里摇摆蜷缩。

他回过神来，扯过一旁的布口袋，翻翻找找，从里面掏出来方缺了一角的砚台和一块半残的墨锭；摘下兜帽，又从发间取下用来束发的笔。

他重新拎起酒葫芦，人饮一口，砚饮一口，以酒研墨。

环顾四周，他眯起眼睛，打量着一侧布满裂痕与灰尘的墙壁。很快，起身，上前，提笔，落笔。

墨色在灰白中晕开，笔笔锋利狂傲，带着少年时的玩世不恭。

他很早便提笔了，也有过鲜衣怒马，也有过热血难凉。不过如今墙上的字仍有不屈风骨，细看句句佝偻。

庙堂？官场？仕途？

滚蛋。

千金能买一个官，寒门空望入场难。

醉心科举八岁始，二十三年无所恃，笔杆写断功不成。世人蝇营狗苟，“利”字当先，歌功颂德看上去倒也河清海晏。

于是边陲冻死骨堆就自成一关，玉门外杨柳声断。

奸佞当道，国运衰微。

世人知岭南春城、江浙富庶、京都威严，不知关外烽火连天，将士彻夜难眠。官饷绝、炊烟灭，霜重鼓寒声不起。

科举无道、报国无门，三十岁离京，牵驴远游。白丁一介，命如浮萍，谁会再如从前，夸下海口、肆意扬言？边关一待五载，是财权寒透人心、风沙磨平棱角，百姓的呜咽让他知晓何为蚍蜉撼树、无力回天。

风雪交织，他枕着手臂，躺在席上。篝火的暖光打在脸上，仿佛有人在他身边坐下，相顾无言，遮挡严寒，就这样如常般一同熬过了黑夜。

翌日，铜铃声远去，余烬随风而散。

或许，下辈子，不再如此无力颓唐，他还想再来这边关。

岁月轮转，他不知道，后来那间破庙，成了供奉他千年的祠。不为别的，就为他那破布袋子里揉皱了的字、满墙疯狂又孤傲的诗。

……

这座城的过往在眼前消散，经年旧事被风吹远。

人们，或者说是站在岁月这一端回望着的看客，不知，小石头离去的那些年间究竟发生了什么。

这位被形容为疯子的诗人，又是从何而来，最后去往何方。

而就在这两位看客从山岭的梦中惊醒时，一阵潮水般的巨力铺天盖地地压了下来，空气异常炽热，仿佛整座山都变成了一方巨大的炼炉，密不透风，坚不可摧。

这边是骨瓮真正的威力了——

陷入其中者，将死于一场梦……