夕阳渐渐沉下去了，把江面染成了一片金红，波光粼粼的，像撒了一地的碎金子。

枳城，笼罩在一层薄薄的暮色里，高低错落的房屋，青灰的瓦，赭红的墙。

夕阳的余晖里，我加快了脚步，沿着那条泥泞的小路，朝着奶奶家的方向走去。

鞋底沾了不少泥，沉甸甸的。

走到菜地边上的时候，远远就看见奶奶站在院坝的翠竹下。

踮着那双缠过的小脚，朝着路口的方向张望，手里还攥着我的一件薄褂子。

她的身影被夕阳拉得很长很长，像一根瘦弱的竹竿，却又透着一股子执拗的韧劲。

在暮色里，格外显眼。

我鼻子一酸，眼眶瞬间就红了，快步跑了过去，喊了一声：“奶奶！”

奶奶看见我，眼睛一下子亮了，脸上的皱纹都舒展开来，像一朵盛开的菊花。

连忙迎上来，把薄褂子披在我身上。

“东娃子，你可回来了！江边风大。饿不饿？奶奶给你留了饭，温在灶上呢。”

我摇了摇头，咧开嘴笑了，伸手扶住她：“奶奶，我们进屋，饭凉了，我重做。”

说完，我就钻进了那个用油毛毡搭的厨房。

灶台边的煤球灰积了一层，黑乎乎的，我拿起墙角的扫帚，仔仔细细地扫干净。

又把案板擦得锃亮。

奶奶跟进来，想伸手帮忙，却被我按住了：“奶奶，你坐着歇会儿，我来就行。”

我学着母亲的样子，往灶膛里添煤球，摇动手摇鼓风机，“呼呼”的风声响起来。

橘红色的火光映得我的脸红红的。

奶奶坐在小板凳上，看着我忙前忙后，嘴里不停地念叨：“这孩子，真是懂事了，长大了哟。”

大伯从外面回来，肩上扛着一袋米，看见我在厨房忙活，先是愣了一下。

随即笑了，放下米走过来：“东娃子，都会做饭了？不错不错。”

我点点头，把洗好的青菜倒进锅里，油星子“滋啦”一声溅起来，烫得我手一抖。

奶奶赶紧过来，接过我手里的锅铲，熟练地翻炒着。

嘴里说着：“慢点，慢点，火太旺了，青菜要炒老了。”

晚饭的时候，我端上自己炒的青菜和奶奶蒸的鸡蛋羹。大伯和奶奶一个劲地给我夹菜。

我大口大口地吃着，饭菜的香味，在嘴里散开，心里暖暖的，像揣着一个小太阳。

吃完饭，我主动收拾碗筷，把桌子擦得干干净净，又把碗碟洗得锃亮。

然后打了一盆温热的水，端到奶奶面前，蹲下身：“奶奶，我帮你洗脚。”

奶奶愣住了，眼眶一下子红了，浑浊的眼泪顺着皱纹滚落下来。

奶奶的脚很小，是早年缠过的，脚趾蜷曲着，像两瓣干瘪的菱角。

她颤巍巍地伸出脚，放进温水里，我的手指轻轻搓着那些硬硬的茧子。

心里酸酸的，这都是岁月刻下的痕迹，是苦难留下的印记啊。

“东娃子，你真是个好孩子。”奶奶的声音带着哽咽，轻轻摸着我的头。

“你爸妈要是看见你这样，该多高兴啊。”

我抬起头，看着奶奶泛红的眼睛，笑了笑，声音格外坚定。

“奶奶，我答应过爸妈，会好好照顾你的。给你洗脚，也是跟我爸学的，他常给外婆洗。”

夜渐渐深了，蝉鸣声从竹林里传来，一声接着一声，聒噪却又安心。

我躺在堂屋的小木床上，听着奶奶在隔壁房间均匀的呼吸声。

听着大伯翻书的沙沙声，听着窗外的风声和虫鸣声，心里忽然平静下来。

是啊，人总是要一边长大，一边认清自己身上的责任。

我留在枳城，留在奶奶身边，不是委屈，不是被迫，而是一种担当。