去二楼的路上，老太太一直在哆嗦。

不是冷的，是吓的。

她跟在白玫身后，嘴里不停念叨着“完了完了”“都要死在这儿了”。

白玫被她念得心烦，又不好大声呵斥。

毕竟年龄差距摆在这，哪有晚辈痛斥长辈的道理，那不得遭天谴。

小七走在最前面，脚步依旧平稳。

刚打开二楼楼梯间的消防门，二楼走廊的壁灯忽然齐齐暗了一瞬，又立刻亮起。

就这么短短半秒的黑暗里，白玫瞥见走廊尽头似乎站着个人影。

矮矮的，像个孩子，但等灯光恢复，那里又空无一物。

他咽了口唾沫，没敢说。

几人走进二楼的走廊。

二楼的走廊跟其他层不太一样，更宽，两侧的房间门也更大些。

壁灯的光在这里显得更加惨白，照在暗红色的地毯上，把磨损的花纹衬得像干涸的血迹。

走廊尽头，一扇双开的木门虚掩着，门缝里透出一点微弱的光。

小七走过去，推开门。

门后是一个类似活动室的空间，不大，约莫三四十平米。

靠墙摆着几个落满灰尘的书架，几张折叠椅堆在角落，中央空出一片区域，而那片区域的焦点，是一架老式立式钢琴。

深棕色的木质外壳已经斑驳褪色，琴键泛黄，盖板上积着厚厚一层灰。

但奇怪的是，钢琴周围的地面却很干净，像是经常有人在这一小片区域走动。

活动室没有窗户，唯一的光源是天花板上的一盏吊灯。

灯泡瓦数很低，投下昏黄的光晕，刚好笼罩着钢琴和周围一小圈。

“这儿怎么会有钢琴？”白玫走进去，好奇地打量着。

他不懂乐器，但这架钢琴看起来年代久远，有种陈旧的美感。

老太太缩在门口不敢进来：“别，别碰那东西……我看着邪门……”

小七已经走到钢琴前。

他伸出手，指尖轻轻拂过琴键盖板上的灰尘，留下几道清晰的指痕。

然后他掀开盖板，露出底下黑白分明的琴键，琴键保存得出乎意料地完好。

“会弹吗？”白玫凑过来问。

小七没回答，只是拉开琴凳。

凳面上没有积灰，露出有些陈旧的红色的绒面，看起来像是经常有人在这里坐着。

小七坐下，双手悬在琴键上方，停顿了几秒。

然后，他按下了第一个音。

“叮——”

清脆的琴声在寂静的活动室里荡开，带着一点老旧的金属弦特有的颤音。

声音不大，却异常清晰。

白玫愣了一下。

小七的手开始移动。

他弹的曲子很慢，调子简单，甚至有点幼稚。

像是儿童钢琴入门教材里的练习曲，重复着几个基本的和弦和旋律。

但他的指法很稳，每个音符都干净利落，在昏黄的灯光下，那双骨节分明的手在琴键上起伏，竟有种说不出的优雅。

白玫听着听着，忽然觉得这曲子有点耳熟。

不是听过的那种耳熟，而是更深层的，像是身体记住的某种节奏。

心脏跳动的频率不知不觉跟上了曲子的拍子，呼吸也跟着慢下来。

老太太在门口也安静了，愣愣地看着小七的背影。

钢琴声在小小的活动室里流淌，驱散了空气里的阴冷和恐惧。

有那么一瞬间，白玫几乎要忘记自己身处何地，直到他看见钢琴内部。

那架老式立式钢琴的正面，有个镂空雕花的音板。

透过那些花纹的缝隙，能看到里面错综复杂的琴弦和音槌。

而在那些阴影深处……有一只手。

很小，很白，像是孩子的手。

五指微微弯曲，正缓慢地，一寸一寸地从钢琴内部伸出来，朝着正在弹琴的小七的后背探去。

白玫的呼吸停了。

他想喊，喉咙却像被堵住，发不出声音。

他想冲过去，脚却像钉在地上，动弹不得。

那只手越伸越长，苍白的手指在空中张开，指尖对准小七的后心位置。

“小心！”

白玫终于喊出声，身体比脑子先动，猛地扑向小七。

他撞在小七背上，双手死死抱住对方，用自己整个身体挡在那只手和小七之间。

预期的剧痛没有传来，他只感觉到一阵刺骨的冰凉穿透胸口。

白玫低下头。

那只苍白的手，已经没入了他左胸。

没有流血，没有伤口，但能清晰地看见五根手指的轮廓在他皮肤下凸起，正缓缓收拢，握住了什么东西。

他的心脏。

白玫愣住了。

然后，他笑了。

很奇怪，这种时候他居然笑得出来。

可能是因为疼痛并不剧烈，只有一种麻木的，被掏空的凉意，也可能是因为，在扑过来的那一刻，他就没想过能活。

这条命，从被叔叔送进游戏的那一刻起，就该死了。

能活到现在，能认识小七，能听到这么好听的钢琴曲，虽然就一小段，但已经赚了。

他抱着小七的手臂收紧了些，下巴搁在小七肩膀上，凑近他耳边，用最后一点力气小声说：

“小七……下次副本……记得修好罗盘……送我啊……”

说完，他闭上眼睛，等待黑暗降临。

但黑暗没来。

耳边传来一声极轻的叹息，轻的几乎听不见。

然后，是一个熟悉的声音，从很远很远的地方传来，又像是直接响在脑海里：

“还给我。”

三个字。