林清辞松了一口气。那口气从胸腔里呼出来，带着这些天所有的疲惫和紧张。他把枪收回枪套，刚要站起来。

忽然感觉旁边一沉。

沈疏夜倒在他身上。

林清辞低头看，沈疏夜眼睛闭着，脸色白得像纸。嘴唇一点血色都没有，连那点苍白都变成了灰白。他的手还攥着那把匕首，攥得死紧，怎么掰都掰不开。

“沈疏夜！”他喊。

沈疏夜没应。

他的眉头微微皱着，像是在做什么不好的梦。呼吸又浅又快，胸口的起伏几乎看不出来。

林清辞抱着他，感觉他的身体越来越沉，越来越凉。那凉意透过衣服，一直渗到骨头里。

门口那些人围过来，七嘴八舌地问什么。他听不见。他什么都听不见。他只听见自己的心跳，咚咚咚的，快得像要从嗓子眼里蹦出来。

他低下头，把脸贴在沈疏夜额头上。

凉的。

“沈疏夜，”他说，声音在抖，“你给我醒过来……”

没有回应。

只有那只攥着水壶的手，还在死死地攥着，怎么掰都掰不开。

队伍重新集结后，才发现伤亡不小。

八个人，失散了三个。老郑带着人分头去找，找到第二天下午，才在一个沙窝子里发现两个。已经死了，身体都硬了，脸上盖着一层细细的沙，像蒙了一层黄纱。剩下那个重伤，被一块石头压住了腿，挖出来的时候人已经昏迷，腿骨断了，白森森的骨头茬子戳出皮肉。

物资丢了大半。装水的铁桶不见了，装干粮的帆布袋也不见了，只剩几个人的背包还在，里头有些压缩饼干和急救包。弹药也不多了，数了数，每人平均不到二十发。

但更麻烦的是，血罗刹的人也在找他们。

“我们端了他们的补给站，”老郑说，一边给那个重伤员包扎，一边压低了声音，“他们肯定要报复。这方圆几百里，他们的人比咱们多，地形比咱们熟，真被咬上了，跑都跑不掉。”

林清辞看着地图。地图皱巴巴的，被沙暴撕碎过，又拿胶布粘起来，上头一道道裂痕。他用手指在上头点了点，眉头紧锁。

“往东走，”他说，“那边有座古城遗迹，可以暂时躲一躲。”

队伍出发了。沈疏夜被两个人架着走。一个是小李，一个是小周，一边一个，架着他的胳膊。他的脚在地上拖，划出一道深深的痕迹，但好歹是在往前移动。脸色还是白得吓人，白里透青，像刚从冰窖里抬出来的。嘴唇干裂得起了皮，一道一道的血口子。但好歹醒过来了，眼睛半睁着，偶尔眨一眨。

他走在队伍中间，偶尔抬头看看天，偶尔低头看看地。天上什么也没有，灰蒙蒙的一片。地上也什么也没有，碎石和沙子，一直延伸到天边。他不说话，就那么看着，也不知道在看什么。

傍晚的时候，他们终于到了那座古城遗迹。

说是古城，其实只剩下一片残垣断壁。土坯垒的城墙塌了大半，只剩几段还在那儿立着，最高的地方也就一人多高。城墙上头坑坑洼洼的，被风沙侵蚀了一千年，像一张麻子的脸。城门早没了，只剩一个豁口，黑洞洞的张着，像一张没了牙的嘴。

进了城，里头更破。房屋只剩几堵墙，几根柱子，歪歪扭扭地立在那儿。有的墙已经塌了，土坯碎了一地，被沙子埋了一半。有的柱子还撑着，但上头什么也没有，就那么光秃秃地戳着，像个没脑袋的人。

风沙侵蚀了一千年，把这里变成了一堆土黄色的废墟。

但在废墟中央，有一座佛塔还立着。

佛塔不高，三四层的样子，也是土坯垒的，但保存得还算完整。塔身是四方的，一层比一层小，顶上有个尖尖的塔刹。塔身外头刻着一些佛像和经文，被风沙磨得模糊了，只能看出大概的轮廓。夕阳照在上头，泛着淡淡的红光，像镀了一层铜。

林清辞带着队伍进去。塔门不大，一人多高，木头做的，已经朽了，一推就吱呀一声响。里头是个方形的大厅，空荡荡的，什么都没有。墙上也有壁画，但也模糊了，只看得见一些花花绿绿的色块。楼梯在角落里，窄窄的，只能容一个人上下。

他们在塔里安顿下来。伤员靠在墙上，其他人分散在各处，有的守着门口，有的爬上去看着窗户。没有人说话，只有喘气声和偶尔的呻吟声。

沈疏夜被扶着靠在墙上。他靠着墙，喘了一会儿，忽然抬起头，看着那些佛像。

塔里也有佛像。靠墙立着几尊，泥塑的，已经残破不全。有的没了脑袋，有的没了胳膊，有的只剩下半截身子。但还能看出是佛，坐在莲花座上，手放在膝盖上，眼睛半闭着，像是在看着什么，又像是什么都没看。

沈疏夜看着那些佛像，忽然说：“这地方，我来过。”

林清辞愣了一下。他正在清点弹药，听见这话，手停在半空中。

“什么时候？”

沈疏夜没回答。他只是眯着眼，看着那些残破的佛像，像是在回忆什么很远很远的事。那眼神空空的，像是透过那些佛像，看见了几百年前的什么东西。

林清辞没再问。他低下头，继续清点弹药。

但心里头，那句话一直在转：这地方，他来过。什么时候？几百年前？还是几十年前？他来这儿干什么？

他不知道。但他知道，沈疏夜想说的时候，会说的。